Relato Reinos Rotos (Broken Realms)

LA BALANZA DE LA VICTORIA

Lenta y dolorosamente, Tatto'nek abrió los ojos.

La sombra añeja envolvió al eslizón. Era una sensación atípica y nada confortable. En ningún lugar a bordo del Itza-Huitlan, el más grande de todos los buques-templo, estaba realmente oscuro. La energía celestial resplandeciente se canalizaba constantemente a través de intrincadas matrices arcanas construidas en las paredes. Las reliquias de los Antiguos resplandecían con un brillo interior en todo momento. Sin embargo, este corredor, en las profundidades de las entrañas de la nave, era innegable y asfixiantemente oscuro.

Con un siseo incómodo, Tatto'nek se levantó del frío suelo e intentó recomponer la memoria. Había estado atendiendo a uno de los innumerables sistemas dañados dentro de la nave-templo. El Itza-Huitlan no había salido indemne de su reciente enfrentamiento con una de las fortalezas de piel plateada del Enemigo Eterno. El suelo había... cedido. ¿O se había abierto y se lo había tragado por sí mismo? Había tantos mecanismos maravillosos en los huesos de la nave que era imposible de decir.

Las consideraciones de Tatto'nek se interrumpieron cuando la oscuridad se agitó. El eslizón se giró al oír el eco de las pisadas, con la aleta de la cabeza levantada. Las sombras tomaron forma, con gruesos cordones de músculos y escamas de color azul intenso. Incluso cuando el eslizón intentó retroceder, sabía que era inútil. No se puede razonar con dos guardias saurios irritados, no importa por qué se le ha puesto a vigilar el paso.

"Detente".

Pasaron unos segundos tras la inesperada palabra antes de que Tatto'nek se atreviera a abrir los ojos. Un siseo abandonó al eslizón al ver una alabarda obstinada sostenida a escasos centímetros de hendir su cuello. Murmurando una oración de agradecimiento, Tatto'nek levantó la vista cuando un asiento de piedra tallada salió flotando por detrás del ahora inmóvil saurio.

Otro eslizón estaba sentado en el abrazo del trono. Era una criatura encorvada, que se apoyaba en un bastón y tamborileaba con sus garras un orbe en su regazo. Las cicatrices cruzaban su cuerpo, y una laceración particularmente sombría serpenteaba por un lado de su cara, que le tapaba un ojo y desaparecía bajo la corona de plumas que llevaba en la frente. Al instante, Tatto'nek se postró. Aunque la identidad del eslizón era desconocida, su rango era evidente.

“Noble Starseer---“

“Levántate", resopló el sacerdote. Parpadeando, Tatto'nek se puso en pie, pero el bastón del Starseer le pinchó en el pecho. El instrumento se levantó para pinchar la cara y las extremidades del eslizón, como si se tratara de una inspección, antes de que la figura sentada asintiera.

“Te has caído. El Itza-Huitlan te trajo aquí'. Dijo. Tatto'nek sólo pudo asentir con la cabeza, lo que provocó un graznido pensativo del Starseer. “Necesitamos más asistentes. El Gran Plan fluye de forma imprevisible. Tú serás suficiente". Con eso, el Starseer se dio la vuelta, y volvió a flotar por el pasillo, flanqueado por sus guardianes saurios. Tatto'nek se quedó un momento, con la incertidumbre revoloteando en su pecho. Sólo una pausa señalada del Starseer le hizo seguir el camino con dificultad.

“Soy Rachi'kak", dijo el Starseer cuando el otro skink le alcanzó. La mirada del anciano no se apartó del frente. Tatto'nek, por el contrario, no podía dejar de mirar a su alrededor. Se había equivocado al pensar que estaba completamente oscuro; la luz de las estrellas atrapadas brillaba de las tallas en forma de circuito a lo largo de las paredes, aunque débilmente, como si su fuerza se desviara para alimentar algún propósito oculto. La escasa iluminación brillaba en los bordes de los frisos y mosaicos descoloridos. “Hay discordia en los reinos inferiores. Las matrices de las constelaciones hablan de una divinidad malformada".

"El... el Fin de los Imperios", chirrió Tatto'nek. Rachi'kak asintió.

“Kragnos. El terremoto viviente. El vencedor de Ur-Sabaal. El orden cósmico se dobla bajo cada pisada de sus cascos. Nosotros luchamos contra él una vez. En los tiempos anteriores al despertar de los dioses mortales. Nuestros maestros lo sellaron bajo Ghur". El silencio expectante siguió a la predicción del Starseer. Un pensamiento parpadeó en la mente de Tatto'nek. Intentó ocultarlo, pero Rachi'kak lo notó, con los ojos entrecerrados.

“¡El aliento de Tepok, escala brillante! ¡Habla! ¡Pregunta! ¿Cómo puedes servir si no entiendes?”.

“No niego el poderío de los Maestros de las Estrellas", dijo Tatto'nek, lanzando una mirada a la presencia de los saurios. “Pero... pero los rumores dicen, bendecido, que Kragnos está protegido contra los hechizos incluso de las resonancias más fuertes".

“Así es", asintió Rachi'kak. “Pero la alineación de los destinos ha decidido darnos aliados. Los dracónicos". Mientras avanzaban, La mirada de Tatto'nek se dirigió a las paredes del oscuro corredor. Allí había un fresco de enormes dragones alados, colocados encima de un conjunto de picos elevados. Sobre ellos se enroscaba una colosal figura serpentina forjada con piedras preciosas estelares. El eslizón inclinó la cabeza instintivamente en deferencia al poderoso Dracothion.

Las imágenes continuaron mientras los eslizones seguían caminando por el eco del pasillo. En el siguiente, los dracos estaban junto a centauros con cuernos, enfrentados a híbridos de humanoide y dragón coronados por tormentas oscuras. Más allá, representado con una terrible semejanza de la vida, estaba el rostro sobredimensionado de alguna deidad con cuernos, con montañas de cráneos de ámbar crujiendo entre sus colmillos.

Tatto'nek no estaba seguro de si era su imaginación, o si la iluminación se hizo más fuerte entonces. A continuación, los mosaicos se mostraron con gran claridad. Imágenes de los centauros, guiados por su terrible Dios, asolando los criaderos de los dragones. En algunos lugares la luz pulsaba débilmente. Las escenas de los picos de las montañas cayendo a la tierra y los cráneos dracónicos apilados mientras las bestias eran masacradas parpadeaban como sombras danzantes, haciendo que el eslizón chasqueara de inquietud.

Se estaban acercando al final del pasaje. Rachi'kak había enmudecido. El cruel retablo cesó misericordiosamente, seguido de una escena de dos dragones -uno de aspecto noble, otro cuyos rasgos estaban ensombrecidos- dispuestos en conferencia con los patrones sagrados de las estrellas. Les esperaba un último friso. En lo alto de una montaña de cuernos, los dragones gemelos se abalanzaron sobre el dios cornudo, mientras los slann los rodeaban y Dracothion se enfrentaba a ellos. La luz palpitaba, revelando las fauces de la montaña que se abrían para tragar al Dios Terremoto.

Tatto'nek dejó que el relato los envolviera. Un pensamiento llamó la atención.

“Pero los Dracónicos han desaparecido, bendito maestro. El Fin de los Imperios los destruyó". Dijo el eslizón. Parpadeó cuando algo parecido a una sonrisa apareció en la comisura de la boca de Rachi'kak.

“Ven. Hay algo que debes ver”.

El trono del Starseer aceleró, y los saurios se movieron a su lado. Por fin, el grupo se detuvo ante un inmenso portal sellado. Aquí los circuitos brillaban aún más; Tatto'nek vio que estaban dispuestos en los glifos de Itzl, maestro divino de las bestias. Rachi'kak extendió un brazo enjuto, con la palma apoyada en la cara del portal. El ojo del sacerdote se iluminó ante la transferencia de algún poder sutil. Durante unos diez minutos, todos, excepto Tatto'nek, se quedaron quietos. El eslizón tembloroso estaba a punto de hablar antes de que el portal retumbara, y la piedra desapareciera lentamente en la pared de arriba.

Se abrió en una amplia cámara hexagonal. Los guardias saurios estaban de centinela en alineaciones precisas, mientras los eslizones revoloteaban de un lado a otro. La mayoría se ocupaba del intrincado conjunto de lentes que dominaba el techo y que concentraba un suave rayo de magia ámbar en un zócalo central. Sobre esa plataforma se encontraba un óvalo de piedra tallado en bruto. Estaba picado y marcado, con cicatrices pero no roto, parecía iluminado desde dentro cuando las energías lo bañaban.

“No", dijo Rachi'kak, mientras Tatto'nek abría la boca. La voz del Starseer se silenció al acercarse flotando. “Llegamos justo a tiempo. Observa y percibe".

La piedra se movió. Volvió a temblar. Un silencio absoluto se apoderó de la cámara mientras se mecía, y el rayo arcano aumentó su intensidad. El resplandor interior de la piedra se magnificó mientras las grietas se astillaban de repente y recorrían su cara.

No. No es una piedra en absoluto.

Con otro chasquido, el flanco del óvalo se rompió. De la cavidad surgió un ala de reptil, cubierta de líquido embrionario. Las garras siguieron, débiles y arañando, tirando de la criatura acoplada hacia la luz. El pequeño dragón se tambaleó y se derrumbó sobre el zócalo, maullando mientras se ponía en pie de forma inestable. Los eslizones reunidos emitieron un coro de bienvenida. Los saurios rugieron, golpeando las culatas de sus armas de asta contra el suelo al unísono, mientras la cría de dragón extendía sus alas chorreantes y dejó escapar un siseo de bienvenida.

“Sus huevos...” respiró Tatto'nek, mirando con asombro a la criatura recién nacida. “Los dracónicos supervivientes sabían que no tenían fuerza, así que nos concedieron sus huevos para que los mantuviéramos a salvo". El eslizón se atrevió a dar un paso adelante cuando el draco se giró y chasqueó con recelo. "Nosotros... hemos incubado un Dracónico".

"¿Un dracónico? dijo Rachi'kak, con una voz teñida de diversión. El Starseer soltó un graznido. Los Skinks se movieron de un lado a otro, presionando piedras de toque sobre bancos de maquinaria arcana en orden rítmico. Segmentos de lo que Tatto'nek había creído que eran paredes se levantaron, revelando espacios oscuros como el vacío sin luz. Mientras Tatto'nek observaba, la negrura se ondulaba, como un río de medianoche en el que se dejaba caer una piedra. Activación de la Reinoportal.

La luz difusa de color terracota se derramó en la cámara de la incubadora, y las barreras etéreas se hicieron realidad antes de que cualquier magia errante pudiera arrastrarlas. Tatto'nek esperaba que el pequeño Dracónico se alejara. En cambio, el joven reptil se volvió hacia la luz, con las alas desplegadas. Al mirar desde los portales, Tatto'nek se dio cuenta de que su cámara parecía ahora flotar sobre una vasta extensión. Las tierras de abajo parecían un pequeño fragmento de Ghur, intacto por el Caos; algún pliegue dimensional secreto recreado minuciosamente por los slann, sin duda. Tatto'nek había oído hablar de tales cosas, pero nunca había pensado en ver una.

Más allá de los portales, Tatto'nek contempló picos cubiertos de niebla y una sábana ámbar. Las formas giraban entre las nubes que los rodeaban, reptiles alados, cada uno del tamaño de un Bastiladón, y todos ellos se parecían a la joven criatura del zócalo. En los flancos de las montañas, Tatto'nek distinguió ídolos y trabajos en piedra, toscos pero con un claro e incipiente arte trabajado en un ser.

“En su sabiduría, los Maestros de las Estrellas decretaron que la raza dracónica fuera restaurada" dijo Rachi'kak, mientras flotaba hasta detenerse junto a Tatto'nek. “Ha sido un proceso difícil. A lo largo de los largos siglos, no hemos conseguido más que una fracción. Desean aprender de su verdadera cultura. Estas cosas no las podemos enseñar. Durante mucho tiempo hemos intentado discernir su lugar en el Gran Plan. Pero ahora los asterismos se alinean claramente. El Fin de los Imperios debe ser controlado antes de que los caminos de la Astromatriz se desajusten para siempre. Con los Dracónicos, podemos empezar.

“¿Comenzar?” Preguntó Tatto'nek cuando encontró su voz. "¿Así que lucharán junto a las huestes de guerra?”.

“No lo harán”. Dijo Rachi'kak. “Los dracónicos han perfeccionado sus instintos en estos lugares ocultos. Nos han escuchado hablar de la guerra más amplia. Todo lo que necesitan es liderazgo y aliados adecuados. El Gran Plan conspira para dividir ahora los caminos de nuestros destinos. En su lugar, se impone una nueva alineación en los caminos celestiales".

El Starseer levantó las manos. La luz de las estrellas danzó alrededor de las yemas de sus dedos. Tatto'nek vio cómo, sobre la cabeza de su maestro, se formaba un astrológico: el de Mallus, el núcleo del mundo roto. A su alrededor, una segunda capa de fuego estelar brillaba como un gran anillo. El eslizón sabía que algo así existía. Los mortales lo llamaban el Sigmarabulum. Los dedos de Rachi'kak se movieron de nuevo y los símbolos de confluencia surgieron en torno al Sigmarabulum, incluso cuando éste se vio envuelto en la sombra de unas alas desplegadas.

“Comienza una nueva era”. Rachi'kak asintió. "Una era de escamas, y de tormentas".

Relato Reinos Rotos (Broken Realms)

 Kunnin

Pantanos apestosos y blandos. Cómo los odiaba Krugrump. Pero ése era el camino que llevaba el Mawpath; el carnicero de la tribu, Glotto Seis-chins, lo había dejado bien claro. Había buena comida, había dicho el viejo cerdo, más allá de los pantanos, y como cazador con los ojos más agudos, le correspondía encontrar lo bueno. La cosa es que Krugrump no estaba seguro de si era él el que comía o el que era comido.

Aquí estaba, chapoteando en un lodo que le llegaba hasta las rodillas, con sanguijuelas por todas las piernas, cada bicho de un metro de largo chupando hambriento como un lechón recién nacido en la teta de su madre. Se sacó una de la pierna y se la metió en la boca, el aplastamiento de su cuerpo entre los dientes de la trituradora compensó el breve dolor que sintió al arrancarle los colmillos de la rótula. Llevaba varios días metido hasta el cuello en la ciénaga, con un olor espeso a pedos de cabra mezclados con cadáveres en descomposición que, de alguna manera, era peor que ambos. Nunca lo admitiría ante los Ironguts, y mucho menos ante el propio Tyrant Logsnap, pero estaba empezando a sentirse un poco... bueno, un poco raro.

La mordedura de rokodile que recibió hace unas horas le estaba causando un dolor feroz, ahora, su muslo todo rojo e hinchado sin importar la cantidad de saliva que le diera. Las bestias del pantano habían estado especialmente intratables últimamente, agresivas hasta el punto de atacar al verlas. Parecía que el propio Ghur les tenía ganas, desde que las cosas habían empezado a crecer más que nunca. Como cazador, le gustaban los retos, le encantaba enfrentarse al reino en su propio juego. Pero hace poco, había deseado ser uno de los muchachos que habían ido a la gran pelea en Excelsis en lugar de uno de los que se habían quedado atrás. No hay tantas bestias en la ciudad, pero sí tantos flacos que toda la tribu podría poner seis de ellos en un asador y aún tener muchos más para después. Su vientre emitió un fuerte gruñido al pensar en ello.

Algo se vislumbraba en la niebla. Uno de los árboles retorcidos y con ramas de espina dorsal lo suficientemente desagradables como para sobrevivir aquí, por su aspecto, y éste era una verdadera belleza. Era tan grande que su copa desaparecía de la vista. A medida que se acercaba, pudo distinguir los cuerpos colgados de los árboles, no por una cuerda o un lazo, sino atravesados por el torso o la barriga para colgar con sus miembros entre el musgo. La despensa de alguna bestia trepadora o del horror alado, probablemente, cada cadáver medio podrido y apestando hasta el cielo.

En otras palabras, un tesoro escondido.

“La cosa es", se dijo el ogor mientras reducía la velocidad de sus pasos al acercarse, "que hay que matar a la bestia antes de atrapar su cena". Un viejo refrán de cazador, y que no era más que sentido común ghuriano. Mejor aún, si llegaba a la cima del árbol, podría...

"¡Oi Krugrump!", se oyó un grito desde unos cientos de metros detrás de él. "¡Sube tu culo a ese árbol y echa un vistazo!”.

El cazador cerró los ojos por un segundo, dándose un momento para recuperar la calma antes de volverse y hacer un gesto obsceno hacia Glotto. El carnicero y el resto de los muchachos salían de la niebla detrás de él.

Avanzando, con los ojos bien abiertos en busca de la onda reveladora de un terrorpin o una garganaconda, Krugrump llegó hasta el árbol. Apoyando sus lanzas en las ramas más bajas, se subió a las gruesas ramas espinosas cerca de la base con bastante facilidad, y su gran peso hizo que las ramas gimieran y los cadáveres empalados en ellas temblaran y bailaran. “Quédate cerca del tronco", murmuró para sí mismo, asegurando su arco de lanza sobre el hombro, "y será una fiesta cuando vuelvas a bajar".

Pasó de mano en mano, un rasguño por aquí, una astilla por allá, los cadáveres demasiado maduros empalados en las espinas del árbol que apuntaban hacia arriba, sacudiéndose a su paso. No había follaje, gracias al Dios Tragón; este árbol se alimentaba de la tierra como una garrapata se alimentaba del lomo de una cabra. Menos mal, pensó, que la subida ya era bastante difícil sin él. La niebla era cada vez más espesa y su hedor le llenaba las fosas nasales. Le hacía nadar la cabeza y cuando vio un cadáver, podría jurar que le estaba sonriendo.

"Ya casi llegamos, carne de cadáver", dijo uno, una mujer delgada muerta con el cuello muy roto. "Casi en el umbral".

"Quiere engullirnos", dijo otro, un duardin con demasiados dientes al descubierto en una mejilla acuchillada. "Quiere aplastarnos y tragarnos".

“No tiene brazos”, dijo una tercera voz, la de un sigmarita calvo con un cometa de dos colas tatuado en la frente. “O pronto lo estará".

Krugrump cerró los ojos y se golpeó la cabeza contra el tronco del árbol para despejarse mientras subía más y más. La niebla maloliente se estaba disipando y podía distinguir una cresta lejana: la cresta de la que había hablado Glotto, coronada por las ruinas de un antiguo castillo y con una escalera sinuosa que subía por el acantilado. Volvió a golpear la frente contra el tronco del árbol y entrecerró los ojos; efectivamente, seguía allí.

En la cima del castillo en ruinas había una bandada de lo que Krugrump primero pensó que eran aves de rapiña, pero luego se dio cuenta de que, dada la escala de la fortaleza sobre la que estaban posados, eran monstruosos buitres con aspecto de wyvern lo suficientemente grandes como para llevar una grunta en sus garras. Cada uno tenía un jinete de piel verde encima. Uno de los jinetes, una figura encorvada con cuatro estandartes en su estante de trofeos, había tomado una posición más alta que los demás, y gesticulaba salvajemente mientras celebraba la corte.

El líder orruk dejó de agitar las manos para mirar en su dirección, y casi se cayó del árbol. Fue como recibir un puñetazo en el alma. El jinete echó la cabeza hacia atrás y rugió, tan fuerte que Krugrump pudo oírlo débilmente en el viento; a su alrededor, las aves que lo rodeaban levantaron el vuelo como una bandada de cuervos asustados. Un momento después, el orruk se acercaba a él, con los estandartes de su estante de trofeos ondeando, pero todavía estaba un poco lejos.

Tenía tiempo de sobra, pensó Krugrump mientras sacaba su arco y se apoyaba en el tronco del árbol. Podría hacer dos o incluso tres disparos antes de que...

Algo lo arrastró violentamente desde atrás, levantándolo en el aire con un grito repentino y agudo. Dejó caer su arco sorprendido, buscando su cuchillo para desollar y cortando las enormes y escamosas garras que se hundían en la carne de sus hombros, pero fue como cortar la corteza de un tronco. Un pico gigante graznó y chilló por encima de él, y a ambos lados unas enormes alas batían con fuerza enviando remolinos de niebla en espiral a su alrededor. El enorme buitre le picoteó, arrancándole el cuchillo de la mano y llevándose un par de dedos. Krugrump bramó indignado y se retorció para morderle el tobillo y clavarle los dientes, pero aun así la gran rapaz se aferró a él, cambiando su agarre para atraparle el brazo y tirar de él con tanta fuerza que sintió que se le desgarraba el interior del hombro.

Hubo una risa profunda y grave cuando el buitre del castillo se acercó a su jinete. "¡Cállense cuando quieran, estos cadáveres-rippas!", gritó el orruk. "¡Dejen su cena como cebo!”.

"¡Llámalos, viejo enano agotado! ¡Esto es una trampa!”.

"No es forma de hablar con el compañero de Mork y el profeta de Kragnos", dijo el orruk con reproche. Era un chamán, por lo que parecía, dada la extraña colección de baratijas que llevaba colgando de su silla de montar. “Gobsprakk es el nombre. Diría que lo recuerdes, pero...”.

Al batir las alas con fuerza, la bestia del jinete se retorció en el aire para lanzar sus garras hacia él. Extendió el otro brazo para protegerse la cara, pero se vio atrapado por las garras de la criatura. En un abrir y cerrar de ojos se vio suspendido en el aire entre una confusión de alas batientes y picos afilados y chillones, con las ramas superiores del árbol a la distancia de una lanza por debajo de él. Le tiraban de los brazos con tanta fuerza en ambas direcciones que no podía hacer más que patalear y retorcerse en un intento inútil de liberarse.

La voz, ronca y penetrante, le dijo: "¿Sabe usted dónde está el Puño de la Vida? ¿Sabes dónde está el Puño de Gork? Gordrakk, ¿has oído hablar de él? Dímelo y serás libre. Incluso podría llevar a tu tribu de vuelta a tierra firme".

Había algo en el tono de la voz, una autoridad orruk que tenía más que ver con la confianza que con el volumen.

"Sí", gritó Krugrump, la agonía en sus hombros haciendo de su voz un aullido de dolor. La gran ciudad. ¡Excelsis! Dirigiéndonos al sur".

“Entendido”, dijo el chamán. "Killabeak, Talun, coged un miembro para vosotros, pero dejad que el resto caiga libre".

Hubo una terrible agonía en los hombros de Krugrump cuando sus brazos fueron arrancados de sus órbitas en dos grandes fuentes de sangre. Se oyeron fuertes graznidos de triunfo cuando el mundo se abría de par en par a su alrededor, y las risas a medias de las copas de los árboles se mezclaron para formar una horrible cacofonía. El cazador se estrelló contra el follaje y las ramas espinosas, aplastando ramas y golpeando cadáveres podridos a su paso. Un fuerte crujido sacudió su cuerpo al chocar con la rama más baja. Apenas pudo distinguir una gigantesca protuberancia en forma de espina que le atravesaba el pecho y apuntaba como una garra roja alzada hacia el cielo.

Su visión era un charco de tinta y sangre con un rostro distorsionado y carnoso en el centro.

“Entonces, ¿has encontrado algo?", dijo Glotto, con la cara gorda y sudorosa del carnicero acercándose. Su aliento olía como un montón de despojos en verano.

"Gurrrr..." consiguió Krugrump, la sangre de su boca se derramó por su cara. "Gob... sprakk...”.

“Ghur, eso es", dijo su rival, asintiendo como si hablara con un simple. "Rojo de pies y de garras, ¿no? Es una pena dejar que se desperdicie una buena comida en un lugar como éste, justo cuando todo está en marcha". Acarició la mejilla de Krugrump, alegre y malévolo a la vez, mientras miraba por encima del hombro. "¡Hora de comer, muchachos!", gritó, y una docena de sonrisas dentadas aparecieron en la visión borrosa del cazador. Parece que el viejo Krugrump ha encontrado carne fresca después de todo.

Relato Reinos Rotos (Broken Realms)

Brutal

Gordrakk se tomó un respiro. Una sensación de fuego recorría sus músculos agarrotados e hinchados mientras permanecía en la sombra de un callejón, con las hachas goteando sangre. Era un buen dolor, el que se siente después de todo un día de batalla sin ninguna de las partes aburridas, como tratar de encontrar nuevas cabezas para cortar, y lo hacía sentir un poco mejor. Después de todo, la ciudad ardiente y gritona que le rodeaba estaba llena de humanos a los que matar.

No sólo humanos, tampoco.

El asedio era un desastre total, la ciudad era tan grande que reunir una horda adecuada se había vuelto imposible. Su ataque estaba destrozado, y había perdido a Bigteef, que seguía medio loco tras sus heridas en la gran pelea. Cuando Gordrakk lo había visto por última vez, el Maw-krusha estaba atravesando un nudo de humanos mientras se dirigía al puerto, probablemente en busca de un tiburón que mordisquear.

El Waaagh! había empezado bien, un estruendoso desprendimiento de músculo de pieles verdes que había mantenido más o menos intacto todo el camino hasta Donse. Había visto una oportunidad cuando apareció esa cosa divina, el caballo con pezuñas de terremoto al que Skragrott había llamado Krag-Nostrils o algo así. Parecía una baza decente, así que Gordrakk le había ofrecido un combate en condiciones para ponerlo a prueba. Había sido un buen combate, uno de los mejores, y sonrió al recordarlo. Al final, cuando la Mala Luna había dado por bueno el empate, Gordrakk había accedido a regañadientes a dejar vivir al dios, igual que cuando Gorkamorka había unido sus fuerzas tras su duelo con Sigmar. Un ariete estaba bien, pero dos era mejor, y tenía una ciudad que destrozar.

Hammergord era tan enorme y lento que sabía que los humanos se habrían enterado hace tiempo. Y, efectivamente, habían puesto una especie de glifo-magia en las puertas que había hecho saltar por los aires el ariete. Podía sentir que la rabia aumentaba cada vez que pensaba en ello. Pero esperaban un gran golpe, no dos.

Gordrakk miró sus hachas gemelas, Machaka y Aztuta, cada una de ellas lo suficientemente desagradable como para cortar a un ogor por la mitad -incluso a un ogor hechicero, en el caso de la primera- y sonrió. Hacía mucho tiempo que había aprendido el valor de usar dos cosas golpeadoras en lugar de una. Así que había realizado su ruidoso y obvio ataque, y luego, con un sonoro Waaagh, había puesto en juego su arma secreta. La cosa divina había abierto las murallas de la ciudad con su ataque, dejando que los Gore-gruntas de la horda atravesaran la brecha para comenzar la matanza de verdad. Y qué decir, había funcionado.

Eso debería haber sido suficiente. Debería haberles llevado a donde tenían que estar. Pero, en realidad, no había tenido ningún plan después de atravesar las murallas y dejar todo dentro hecho papilla. Resulta que la ciudad tenía un arma secreta propia, procedente del mar: los aelfos, y muchos. No eran rivales para él en la llanura abierta, pero en las enmarañadas calles, donde todo eran callejones y tejados, habían roto el ¡Waaagh! como las rocas rompen una ola.

Ahora, el ejército de pieles verdes se lanzaba en tromba a saquear la ciudad en un batiburrillo sin dirección, conducido por callejones sin salida y recibiendo piedras desde arriba, donde no podían subir para matar a los defensores humildes. Skragrott había huido a los túneles en cuanto había percibido que las cosas se iban a pique, como de costumbre. Incluso ahora, Gordrakk podía ver a los grots corriendo como maníacos hacia él desde el otro extremo del callejón, con los ojos rojos brillando y la espuma brotando de sus bocas. Uno de ellos tenía un caldero que arrojaba gachas a diestro y siniestro mientras avanzaba, otro llevaba la máscara del odiado dios del sol que llamaban Frazzlegit, y un tercero se aferraba con fuerza a una seta gigante con patas de araña.

Bastante normal, para los grots, pero de todos modos puso a Gordrakk de espaldas. Se suponía que estaban matando, no haciendo el tonto como si estuvieran en un festival de setas. Tuvo la suerte de separarse de los chicos y tener como compañía a un grupo de ratas alucinadas.

"¡Eh, vosotros!", dijo, interponiéndose en su camino. “¿Qué os creéis que...?”.

El de la seta brilló con un color azul verdoso, y la luz se derramó por el callejón mientras la espuma salía de los labios descoloridos y los dientes manchados. Se convulsionó, y los otros grots retrocedieron como si les hubiera picado, mientras un humo espeso salía de su boca. Ingrávido, el grot se levantó, con los brazos extendidos y emitiendo un fino grito como el silbido de una tetera.

"Gordrakk", dijo, la voz resonó extrañamente en el callejón mientras el resto de los grots se escabullían como ratas asustadas. "Gorrrr-drakkkk...”.

“¿Qué?”.

“¡Esto es Morrrrk, Gordrakk! Lo has hecho mal, Gordrakk".

El Puño de Gork inclinó la cabeza hacia un lado, curvando los labios, pero sus hachas no se movieron por el momento.

"¿Ah, sí?”.

“Sí", dijo el Mork-grot. "Deberías haber conseguido los artefactos de uvver".

"No, no, no", gruñó Gordrakk. "Yo abrí la ciudad, ¿no es así?”.

“Sí, pero el problema es que son dioses, amigo", dijo el Mork-grot, abriendo los brazos y abriendo los ojos. “Tienes al de la serpiente y al de la rana, que no es un Dios pero está cerca. Luego tienes a ese cabeza de cuerno corriendo por ahí. Tienes que encontrar una manera de nivelar el campo, Gordrakk. Eso es lo que harían los artefactos. Como dijo la profecía, ¿no? Ahora es demasiado tarde”.

“Tengo uno de ellos, ¿no? Me sirvió de mucho".

El Mork-grot gritó de frustración. "¡La tienes, grandote, pero sin la gubbinz para protegerla! ¡Para enfrentarse a todos estos luchadores mágicos en igualdad de condiciones! Esta ciudad está siendo aplastada, pero no van a dejar que te sientes en la cima de la pila, ¡y a ese Kragnos no le importa nada más que pisotear las cosas! Tiene toda la brutalidad que un orruk puede tener, ¡pero no lo suficiente como para que te den una paliza!.

Gordrakk se encogió de hombros. “No sé. A mí me parece que hay que ir a buscar y llevar cosas".

“Tienes que ser ambas cosas si quieres ser el mayor jefe de todos. No sólo el Puño de Gork, sino el Puño de Gorkamorka. ¡Piensa en eso!”.

“Les mostraré, cuando atraviese las grandes puertas brillantes y aplaste al Dios del Martillo. Se lo mostraré a todos ellos".

El Mork-grot agitó sus delgados miembros en dirección a una gran fortaleza que sobresalía del borde de la ciudad. Protegida por cientos de esos seres de las tormentas, con sus lagartos y todo eso. “No, te impacientaste como siempre y lo arruinaste. Ahora tienes que ir por otro camino".

"Soy el más grande, y el más feroz. Puedo con ellos".

"Esto es Ghur, amigo. No importa lo duro que seas, siempre hay una bestia más grande”.

"Eh", dijo Gordrakk, con la mandíbula desencajada mientras daba un paso adelante. “Hablas demasiado para ser un dios. No eres Mork".

"¡Sí, yo también lo soy!", chilló el Mork-Grot. "¡Yo soy él!”.

Gordrakk le dio un fuerte golpe con Machaka, y el filo alcanzó al grot flotante en el cuello con tanta fuerza que su cabeza estalló como un corcho. Cuando el cuerpo decapitado cayó al suelo, una figura espantosa y distorsionada, con un hongo gigante como sombrero de jefe y una afilada nariz de metal, brilló por un momento en una nube de esporas. Snazzgar Stinkmullet, o más bien su espíritu; de alguna manera se había apoderado del gruñón maullante mediante una horrible magia de hongos. Gordrakk atrapó al espíritu gruñidor con el golpe de espalda de Aztuta, y el hacha encantada desgarró a la aparición en jirones de ectoplasma disipado y humo de esporas. Escupió sobre el cadáver en ruinas que se desangraba ante él.

"A algunos tipos hay que matarlos dos veces".

"Pero tenía razón".

Gordrakk se giró, con el temperamento encendido. Detrás de él había un Rompehuesos, corpulento y casi desnudo, con el pecho pintado con espirales de garrapatos y un glifo de cuatro patas del Dios del Terremoto. Su postura era encorvada, como si estuviera acostumbrado a llevar una pesada armadura, y su físico era mucho más voluminoso que el del típico cazador de espíritus; según Gordrakk, había sido un Ironjaw no hace mucho tiempo, y por sus cicatrices era uno que había recibido una buena paliza.

"¡Oye! Bokkrog", dijo una voz orruk lejana. "¡Vuelve aquí! Hemos encontrado más".

El recién llegado lo ignoró. Este también tenía ojos brillantes, pero eran verdes, y cuando se clavaron en los de Gordrakk, algo en ellos hizo que su alma rugiera con fuerza.

“Encuentra un nuevo camino", entonó el Rompehuesos, con una voz tan profunda y ronca que hizo temblar la argamasa de las paredes del callejón. “Encuentra la puerta que perdiste, y luego busca la Boca de Mork. Dos cabezas es mejor que una, Gordrakk. Debería saberlo".

"¿Sabes qué?", dijo el caudillo orruk, mirando al cielo ya iluminado por la luz de un nuevo amanecer mientras el Rompehuesos se alejaba. "Puede que lo haga. Gracias, Gork".

Levantó sus hachas, olfateó el sabor salado del mar y se dirigió a la carnicería del puerto.

Relato Reinos Rotos (Broken Realms)

Premoniciones

Otro temblor sacudió la cámara del augurium del Palacio Excelsium, provocando una lluvia de mármol y polvo desde el techo. La Gran Matriarca Yarga-Sjuhan saltó hacia atrás a tiempo para evitar un trozo del tamaño de un puño, que se estrelló contra las baldosas, golpeara su cráneo por el ancho de un ala de mosca.

“Creí que había dicho que quería que esos gargantes de piedra fueran bombardeados hasta el olvido", dijo. "¿Dónde están los batallones del cielo?”

El Comodoro de Ala Rangni Drekkarson se quitó las gafas, revelando dos círculos de piel rojiza en una cara que, por lo demás, estaba completamente manchada de hollín. “Han hecho todo lo que han podido, Gran Matriarca. Debemos haber incendiado todo el campo, pero nunca he visto tantos pieles verdes en un solo lugar. No paran de llegar”.

Yarga-Sjuhan maldijo en voz baja, y sus dedos se cerraron alrededor del pomo enjoyado de Warspite. Hacía demasiado tiempo que no desenvainaba la espada, y su corazón de guerrera anhelaba unirse a sus conciudadanos en lo alto de la gran muralla de Excelsis, para repeler a los malditos invasores orruk con la espada y los disparos. Pero ese no era su lugar. Ya no.

"Llena de combustible lo que nos queda, reármalo y vuelve a volar", espetó. “Dígale al Azote Escarlata que les meta sus artilugios por la garganta a los gargantes, si es necesario. Los muros no pueden resistir este bombardeo".

Los ojos de Drekkarson estaban cansados después de un día y una noche de constantes incursiones, pero no se opuso. Conocía los presagios tan bien como ella; ahora era luchar o morir. El duardin hizo la señal del cometa, chasqueó los talones y partió. Yarga-Sjuhan dudaba de que volviera a verlo, pero apartó ese pensamiento de su mente. En la guerra no había lugar para el sentimentalismo.

La Gran Matriarca se quedó mirando el reluciente suelo del augurio, con la esperanza de que algo dentro del vertiginoso collage de imágenes a medio formar le llamara la atención. Todo el suelo de la cámara estaba tallado en cristal infundido por la profecía, extraído de la Lanza de Mallus, formando un mapa estratificado de la Ciudad de los Secretos y la costa circundante. De la suave obsidiana salían diminutos fragmentos de augurio, proyectados en forma visual; un tramo de muralla abrumado y asaltado por enormes brutos orruk; un escuadrón de girocópteros descendiendo en espiral en llamas para estrellarse contra las Vigas, derribando edificios destartalados como si fueran naipes. Eran catástrofes que estaban por llegar, algunas de las cuales podrían evitarse con una acción audaz.

El augurio ofrecía a los comandantes militares de la ciudad una visión de los próximos acontecimientos, una premonición del flujo y reflujo anárquico del combate. Aunque los matones antimágicos de línea dura de la Hermandad Piedra Nula escupirían sangre si supieran de su presencia -y, de hecho, de su importancia para las defensas de la ciudad-, la ingeniosa hechicería de esta cámara había sido fundamental para mantener a raya a la enorme horda de pieles verdes. Sin embargo, no era infalible; se requería la comunión arcana combinada de docenas de videntes de la Colegiata para desviar e interpretar semejante torrente interminable de visiones y percepciones, y el trabajo se cobraba un precio muy alto. Incluso así, no siempre era fiable. Si lo hubiera sido, tal vez habrían visto venir este desastre hace tiempo.

Una de las imágenes más claras mostraba las torres de las puertas orientales asaltadas por una agitada multitud de pieles verdes, gárgantes encapuchadas que se alzaban para arrancar emplazamientos de hurricanum y baterías de cañones como si fueran fruta madura. Esta imagen duró sólo unos instantes antes de evaporarse en motas de luz danzante.

Alto Ordinancer", dijo Yarga-Sjuhan, dirigiéndose al diminuto Dalland Kross, que se puso en guardia. “Dirige media docena de baterías de Tormenta de Hielo hacia la puerta oriental y haz que las apunten. Quiero que caiga una tormenta de muerte sobre todo lo que se atreva a acercarse a nuestras murallas".

Kross asintió y comenzó a gritar una serie de órdenes a sus ayudantes. No era realmente competencia de la Gran Matriarca reorganizar las baterías de artillería, pero era necesario; el Primer Comandante Fettelin estaba muerto, aplastado por la caída de un cañón, y había un acuerdo tácito de que Yarga-Sjuhan -ex general de los Freeguilds y veterano de una docena de campañas- era el más indicado para asumir sus funciones.

“Por el Rey Dios, no", gimió el Gran Jefe Trasmus, arrodillado en el centro del augurio. Estaba rodeado por una docena de acólitos, todos temblando bajo la tensión de descifrar las lecturas fragmentadas de la Lanza de Mallus en algo semidescifrable. Cuando la Gran Matriarca se volvió para hablar con su principal intérprete de profecías, otro de los magos de la Colegiata se desplomó, babeando sangre y con espasmos, y fue arrastrado por ayudantes vestidos de negro.

“Habla, Grandseer", gruñó Flavius Murghat, el Orator Magnus de la ciudad. Su voz pareció sacudir la cámara tanto como el lejano trueno de las rocas lanzadas por los gargantes que llovían desde más allá de las murallas. “Las exclamaciones vagas no nos sirven de mucho".

Trasmus agitó su bastón de hierro y una esfera de luz brillante se agitó en el aire ante él. Dentro del orbe de luz, la Gran Matriarca pudo vislumbrar un lienzo lúgubre: una hueste retozona de hombres y mujeres pintados que se desparramaba por la Puerta Oeste, con los ojos en blanco al caer sobre los pocos Freeguilders asediados que aún mantenían el paso tras una barricada de cadáveres orruk. Entre la carnicería, dos extrañas figuras: la primera, una estatua dorada de un ser, un príncipe de pelo lino con cuernos curvados y ojos alegres y malvados; la segunda, una corpulenta masa de carne sobre un palanquín que se tambaleaba y que era llevado en alto por brutos de carne pálida, con la sangre chorreando por sus numerosas papadas. La repugnancia de Yarga-Sjuhan subió como la bilis a su garganta, y escupió al suelo cuando la imagen se desvaneció.

“Otra hueste desciende sobre nosotros” -dijo Trasmus, su voz era poco más que un susurro-. “Los revoltosos de la piel y los segadores decadentes. Muchos miles, por lo menos".

Un amargo gruñido de frustración se le escapó a la Gran Matriarca. “Sangre de Sigmar, ¿no hay fin para nuestra desgracia? Asquerosos hombres rata arrastrándose por nuestras calles, un continente de pieles verdes martilleando nuestras puertas, y ahora una maldita cabalgata pagana. ¿Cuánto tiempo nos queda?”

“No puedo saberlo con certeza, la premonición no es clara. Tal vez varios días. Tal vez no más que una cuestión de horas.”

“No podemos resistir a otro ejército", dijo el Alto Déspota Liegermann, con una voz comedida y casi aburrida que contradecía la severidad de sus palabras. La miraba con ojos pesados, aparentemente ambivalente ante el desastre que se estaba produciendo a su alrededor. A Yarga-Sjuhan siempre le había parecido extrañamente exasperante el carácter imperturbable de aquel hombre.

“Gran Matriarca, tal vez sea hora de considerar nuestras opciones” -continuó Liegermann-. “Ni los orruks ni este ejército pagano pueden poner sus manos sobre la Lanza de Mallus. En ausencia de la Parca Blanca, la decisión de promulgar el Decreto de Desolus es sólo tuya".

"¡No!", espetó Yarga-Sjuhan. “No mientras a mis soldados les queden balas para disparar y fuerza suficiente para levantar una espada. No volcaré nuestras armas sobre esta ciudad hasta que se pierda toda esperanza".

“Lo que te mostré no era más que una fracción de los males que he previsto” -dijo Trasmus-. “No puedes imaginar los horrores que estos desalmados desatarán sobre Excelsis. Mi deber sagrado es salvaguardar la Lanza de Mallus y evitar que sus secretos caigan en manos de los indignos. ¿Qué cosas terribles podrían hacer los adoradores de la ruina si se apoderaran de ella?.

No lo harán", dijo una voz extraña y chirriante. La Gran Matriarca y sus consejeros se volvieron para ver a una diminuta criatura de pie en medio de las luces giratorias del augurio, apoyada en un bastón de oro. Era un reptil bípedo, de menos de la mitad del tamaño de la propia Yarga-Sjuhan, con una corona de plumas iridiscentes sobre su cresta. La miraba con ojos amarillos que no parpadeaban.

“¿Cómo ha entrado esta criatura en el Palacio Excelsium?” rugió Flavius Mughat. “Las escamas estelares no tienen lugar en el Cónclave. Sácalo de aquí, tenemos una guerra que librar".

Yarga-Sjuhan levantó una mano para acallar al fanfarrón. Ella era uno de los pocos seres en esta ciudad que había visto a los extraños lagarto-chamanes del Serafón en batalla de primera mano, y sabía que a pesar de su frágil apariencia, esta criatura podía inmolar al Orador Magnus con un movimiento de sus garras.

“Tu consejo es bienvenido", dijo, encontrando la mirada del eslizón. “Crees que esta hueste pagana no llegará a la ciudad, pero mis augures dicen lo contrario. Yo mismo he vislumbrado sus visiones".

El sacerdote eslizón volvió a inclinar la cabeza. Sus rasgos reptilianos eran difíciles de leer, pero la Gran Matriarca creyó captar un indicio de diversión cuando la criatura enseñó sus dientes de aguja.

“Sólo visiones", dijo, con palabras extrañamente distantes y apagadas. Yarga-Sjuhan no estaba segura de si la criatura hablaba con naturalidad, o si sólo ella podía oír sus pensamientos resonando en su mente. “Ondulaciones en el océano de estrellas. Pero sólo son reflejos del verdadero patrón. No hay que fiarse".

Los ojos del chamán brillaban como el fuego azul. Comenzó a caminar entre el mapa esculpido de la Costa de los Tusk, extendiendo la mano para arrancar hilos de magia del augurio, entrelazándolos en una esfera de luz blanca cegadora.

“Mira", dijo el chamán lagarto, y lanzó el orbe hacia Yarga-Sjuhan. Su resplandor la envolvió. Hubo un destello de dolor intenso, y una serie de imágenes inundaron su mente.

Volvió a ver la gran hueste de fanáticos paganos, pero esta vez no estaban forzando las puertas de su ciudad; en cambio, estaban acampados en medio de una selva espesa y tenebrosa, rodeados de cadáveres muertos y mutilados de criaturas con escamas, una raza de Serafón, pero mucho más grande y temible que la pequeña chamán. A juzgar por las decenas de adoradores del Caos muertos esparcidos por el lugar, habían dado cuenta de muchos de sus enemigos antes de sucumbir a la muerte. Las consecuencias de alguna batalla sangrienta, pues. Volvió a ver al gigante dorado y al glotón hinchado, que se miraban con el máximo odio desde el otro lado del claro sembrado de cadáveres. Los seguidores de cada señor pagano se reunieron en torno a su respectivo señor. La sensación de tensión era palpable.

“¿Qué es esto?", dijo Yarga-Sjuhan.

“El patrón restaurado", fue la voz del chamán lagarto. “Los acontecimientos se han reordenado para ajustarse al Gran Plan, a costa de muchos peones terrestres. Un sacrificio necesario".

Cómo o por qué empezó la matanza, la Gran Matriarca no podía decirlo. Se alzaron voces, gritos e insultos, alardes y acusaciones. Se desenfundó una espada y se clavó en la cuenca de un ojo. Los paganos cayeron unos sobre otros en un frenesí de violencia, apuñalando, arrancando y desgarrando. Los guerreros enmascarados bailaban y se balanceaban entre una masa de cuerpos pálidos y retorcidos, abriendo vientres y gargantas con elegantes golpes de espada. Caballeros con cresta sobre extrañas monturas con aspecto de lagarto luchaban contra horribles demonios con garras, mientras ondulantes andanadas de flechas se clavaban en la carne tatuada. A Yarga-Sjuhan, que no era ajena a la violencia, se le subió el estómago ante el sadismo de todo aquello. Los dos caudillos rivales se abrieron paso a hachazos y empujones en la melé, desesperados por matarse el uno al otro. Antes de que se enfrentaran en la batalla, las visiones cesaron.

"¿Gran Matriarca?” le gritaba Mughat, directamente al oído con la fuerza de un huracán. Ella lo apartó de un empujón. Los miembros de su cónclave la miraban con cara de preocupación y confusión.

“Estoy bien” -soltó Yarga-Sjuhan, antes de volverse hacia el chamán lagarto-. “Entonces, los paganos se han vuelto unos contra otros. ¿No vendrán a mi ciudad?”.

“A tiempo. Pero demasiado tarde para evitar lo que está por venir".

El alivio inundó a Yarga-Sjuhan, pero se extinguió rápidamente cuando recordó las fuerzas que ya se habían desplegado contra su pueblo. Un desastre a la vez, pues, esa era la clave del mando militar, en opinión de la Gran Matriarca.

“Así que, después de todo, nos libraremos del látigo del Príncipe Oscuro", dijo. “Sólo hay que lidiar con un millón de pieles verdes. Y un grupo de cultistas desquiciados que andan sueltos por el distrito de Crystalfall. Y sin duda otros desastres que aún no se han revelado. ¿Qué ha visto tu maestro del destino de mi ciudad, escama estelar? ¿Podemos sobrevivir a la noche?”.

“Esto no lo puedo saber. Hay un vacío en el patrón cósmico, alrededor de este lugar. Incluso el más poderoso Sacerdote de la Reliquia no puede penetrar su negrura. Sólo vemos sangre y fuego, y la tierra partida en dos. Mucha muerte por venir, sangre caliente. Mucho sufrimiento".

"¿Estarás con nosotros a pesar de todo?” preguntó Yarga-Sjuhan.

Ladeó la cabeza y la estudió por un momento. Luego, asintió con la cabeza.

“Bien", dijo la Gran Matriarca, sintiendo una oleada de energía por primera vez en lo que parecían días. “Convoca a todo el cónclave y avisa a la Parca Blanca. Si Excelsis cae, haremos de su final una leyenda que se cantará en Azyrheim hasta que las propias estrellas se consuman".

Relato Reinos Rotos (Broken Realms)

EL CUENTO DE TURNSKIN

Ven desde los desiertos, guerrero de la ruina. Siéntate junto a nuestro fuego. Bebe de nuestro botín. Afila tu espada, porque, aunque no estés entre amigos, nuestras causas se alinean. Escucha ahora mi historia.

Soy Mortharg Tar. En el lenguaje de los mortales de extremidades delgadas soy un jefe de los gor-kin - hombres bestia, así nos llaman. Mis cuernos son afilados y gruesos. Mis brazos son poderosos. Mis hojas de hacha son afiladas. Muchas son las victorias que he ganado, y los enemigos que he devorado ante las piedras de la manada.

No siempre fue así. Una vez fui como tú. Mi piel era suave y rosada. Mis colmillos eran romos. Mi frente no estaba coronada. Soy un mutante, no soy un verdadero Gor, sino que he sido modificado a partir de un débil tronco humano. Es por esta razón que aún vives, ya que mis parientes de sangre pura te matarían en cuanto te vieran y acabarían contigo. Sin embargo, fui lo suficientemente fuerte para sobrevivir. Lo suficientemente fuerte como para levantarme y cambiar. El favor de la ruina está conmigo.

Una vez viví en las tierras verdes de Ghyran, luchando por los Dioses Oscuros. Cuando fui herido, mi tribu me dejó morir. Así es como debe ser. Durante mucho tiempo vagabundeé, hasta que llegué al sombrío corazón de Witherdwell. La oscuridad cornuda me encontró entonces, y le exigí que me diera fuerza. El cambio se apoderó de mí. Día tras día me hinché, alimentado por el odio de la tierra. La piel se erizó en mi carne. Mis cuernos crecieron. Me quedó cierto dominio de la lengua de tu especie, mejor que el de la mayoría de los de mi clase, pero todo lo demás era una bestia. Cacé a mi tribu. Los descuarticé. Me comí sus corazones y su médula.

Es importante saber estas cosas. Los reinos hablan a los que son fuertes. Sólo a través de la muerte demostramos nuestra valía.

Escucha ahora mis triunfos. Viajé a las tierras del fuego. Destruí a los daemonios y a los magos cobardes para apoderarme de los tesoros de los viejos reyes chamanes, y luego los pisoteé, porque ofrecían poder a los débiles y merecían la destrucción. Cuando llegaron los hombres relámpago, empuñé mis espadas contra ellos, porque también eran débiles y olí al gusano de la tormenta sobre ellos, el que una vez expulsó a los de mi especie de nuestros cotos de caza. Pasaron los años. Mi pelaje se engrosó. Mis cuernos se afilaron. Más tarde me escabullí en las tierras de los huesos, luchando junto al gran Ghosteater contra los vivos y los muertos, porque los que no pueden aceptar que han caído son débiles.

No sé por qué volví entonces al reino de la vida. Que las tierras verdes fueran mi antiguo hogar no importaba. Me había desprendido de mi odiado pasado. Aunque no era un verdadero Gor y era odiado por mi familia, gracias a mi poder y a mis bendiciones me había convertido en el líder de una fuerte manada. La vida de mi especie suele ser corta y bruta, pero he aguantado un siglo o más. Tal vez deseaba demostrar que los grandes ciclos se doblegarían ante mí. Tal vez fue el Cuerno del Diablo encontrando su voz zumbante una vez más lo que me llamó a regresar. Tal vez nunca fue mi elección. Soñé a menudo esos días. Sueño con la Sombra de la Cala, la Bestia que Devora. Él ha rondado estos reinos más tiempo que sus dioses. Nos habla más abiertamente. ¿Locura nacida de demasiado grog robado, dices? ¡Ja! Tal vez, falso cuerno. Tal vez.

Nos esperaban. Apenas mis guerreros pasaron la puerta, más de nuestros parientes se acercaron a nosotros. La manada de Ghorraghan Khai. No lo conocía entonces. Era un tonto. El destino se aferra a ese chamán como su capa de carne de hombre cosida. Los Bullgor, nuestros primos, le siguen y le temen, pues se dice que se crió entre ellos. Sólo respetan la fuerza, incluso más que nosotros. Mi manada lanzó un aullido de desafío y se preparó para el derramamiento de sangre. Khai no lo permitió, dijo que el Shadowgave le había avisado de nuestra llegada. Un jefe que habla en lugar de luchar no puede sobrevivir mucho tiempo entre los gor-kin, pero Khai tiene sus propios dones. Habla muchas lenguas de bestia astutas, y sus palabras pesan. Nos desafió a igualar sus incursiones contra la gente de los árboles. Acepté.

No hacía falta animarles. Hemos guerreado contra los arbóreos desde que había arbóreos contra los que guerrear. Todos nos odian, y nosotros odiamos a todos, pero los odiamos más a ellos. Nuestros aullidos amortiguan su vil canción, rompiendo la rueda de la naturaleza. Pero creo que nuestra antigua reivindicación de las tierras verdes también los enfurece. Los gor-kin estaban aquí antes de que brotara el primero de su especie, obligando a las rocas y a los árboles a aceptar el cambio salvaje.

¿Te ríes, falso cuerno? ¿Te sorprendo? Sí. Somos capaces de pensar más allá del simple salvajismo y la matanza. Nuestra apariencia no nos convierte en descerebrados, digan lo que digan los que se esconden tras bonitas paredes. Es cierto que pocos de nosotros hablamos las lenguas de los hombres, aunque empiezas a seguir mis palabras con más claridad, creo. ¿Por qué deberíamos molestarnos en aprenderlas? Cuando llegue el final, serán nuestras pezuñas las que os pisoteen en el fango, antes de que os sigamos hasta las tierras de los huesos y os descuarticemos por última vez.

Era fácil encontrar un objetivo. Un santuario a su dios cazador asesinado, que todavía lleva el olor de los hombres-cadáveres. ¿Respiras con aprobación? Has luchado contra hombres-cadáver antes. Todos lo han hecho, en estos días. Las raíces de la tierra se marchitaron con su toque. La gente de los árboles no nos vio venir. Observamos cómo golpeaban a los débiles chamanes, y esperamos a que sus sacerdotes de la corteza empezaran a cantar un ritual de maullidos. Sólo entonces di la señal de ataque.

Habéis visto la batalla. Puedes imaginar cómo nos desparramamos en la arboleda, rebuznando al chocar contra ellos. Las espadas de mis Bestigors estaban afiladas, y pronto se dispusieron sobre sus reyes. El resto de nosotros presionó, oprimió, rugiendo y cortando y mordiendo y corneando. La guerra es simple. Es la lucha en el barro, el impulso de hender y despojar hasta que todo sea aplastado. Nos destacamos en ello.

Incluso entonces, a través de la rabia roja, percibí que algo iba mal. La tierra tembló como no lo había hecho desde que los reinos temblaron bajo el aullido de la bestia mortal. Las raíces se aferraron a mis guerreros, envolviéndolos en las piernas y haciéndolos tambalearse sobre las cuchillas. Las rocas se estremecieron y estallaron. El aire sabía demasiado limpio. Lo oí zumbar. Esto no era una muestra de débil magia verde. Era algo más, o el comienzo de algo más. Sentí su pureza, y me resultó odiosa.

Encontré a mi enemigo rápidamente. Eran alados, atados a un frágil espíritu de madera profunda, portando una lanza y llevando cuernos falsos. Eso me enfureció. Mis Bestigors cargaron y murieron. El corazón de Gorag fue perforado por la lanza. La cabeza de Mordurg fue cortada en dos. El vientre de Khazlang fue abierto hasta que tropezó con sus propias tripas. Tres gor-kin muertos en otros tantos latidos. No pensé más en ellos. Sólo importaba el enemigo.

Nuestro combate fue brutal, aunque breve. La lanza de la cosa-árbol me abrió las extremidades hasta los huesos, y la sangre me manchó el pelaje, pero yo, Mortharg Tar, le rompí los cuernos falsos, le desgarré las alas y le destrocé el escudo. Te veo salivar y gruñir con ansias de batalla, te oigo pisar la tierra con tus pies fundidos en huesos por la necesidad de matanza. ¡Ahora lo ves! ¡Te das cuenta de nuestra fuerza!

Yo demostré ser más poderoso. Mi pezuña se clavó en la cintura de la criatura, partiéndola casi en dos. Mientras caía, me coloqué sobre ella, con el hacha levantada y lista para cortar.

No.

No sé cuánto tiempo llevaba Khai acechándonos. Probablemente desde que nos unimos a su guerra. Sentí que su magia rastrera se apoderaba de mi espada, reteniendo el golpe mortal incluso mientras él atacaba al animal del bosque caído con su brujería. En ese momento le habría dado una cornada mortal por el insulto, aunque era un chamán y estaba tocado por el destino. A Khai no le importó mi ira. Se agachó junto a la cosa-árbol y gruñó palabras que no entendí.

Fue entonces cuando los Sylvaneth comenzaron a cantar. Cantan todo el tiempo, pero no así. Para los falsos cuernos, tal vez sería desconcertante. Para nosotros era fuego y dolor. Nuestras naturalezas se oponen a las suyas en formas que los forasteros no pueden entender. Lo que es sagrado para ellos es asqueroso para nosotros. Vi que Khai se tambaleaba y se tapaba las orejas con las manos. Me derrumbé, con los sentidos ardiendo, desgarrando mi propia carne para dejar salir la melodía asesina de mi sangre.

Las visiones brillaron. Un roble retorcido, ardiendo en llamas verdes. Una montaña que se abre, sus fauces se ensanchan para tragarse un mundo. Gaiteros torcidos cacareando en las sombras, y dragones de ámbar y luz de estrellas rodeando a un dios de piedra con cuernos. Los oí entonces: los reinos aullando, mientras algo cambiaba en sus almas.

Cuando volvió la cordura, los habitantes de los árboles fueron masacrados. En nuestra prisa por silenciarlos, los habíamos destrozado. Sólo Khai se mantuvo en pie. Aunque estaba encorvado contra su bastón, no pude golpearlo, porque lo que había visto también ardía en sus ojos.

“El tiempo huye de nosotros, jefe", dijo entonces el chamán, en la verdadera lengua de las bestias. La madre-árbol prepara su canción. Cuando la cante, todo cambiará. Infestará los reinos con las energías de la vida limpia. Incluso ella puede no conocer todo su poder. Debemos detenerla. Debemos detenerla antes de que la canción sea cantada, y todo sea dolor".

Así que ahí es donde vamos. A medida que viajamos, atraemos a más guerreros a nuestro estandarte, porque todos los gor-kin saben que la canción debe ser silenciada. Nos adentramos en las profundidades de los dominios de la madre-árbol en estampida, quemando sus bosques y destrozando las arboledas de sus sirvientes. La Shadowgave se mueve dentro de nosotros, dándonos velocidad y vigor, ya que huele los planes de su némesis en movimiento.

Pero no vamos solos, ¿verdad? Porque veo el pelaje brotando a través de tu carne, tus torpes pies endureciéndose en cascos y el hueso empujando tu frente. Te dije que tenía bendiciones. Hablé del poder de las lenguas. Parece que mi cuento ha llamado a la bestia que llevas dentro. Tus cuernos crecerán bien, creo. Suelta tu arma, piel de tortuga, porque eso es lo que eres ahora, como yo. Pero incluso un piel de tortuga puede llegar a la gloria, si es fuerte.

Venid con nosotros, parientes de la sangre. Venid con los verdaderos hijos, mientras pisoteamos estas tierras hasta la ruina.

Relato Reinos Rotos (Broken Realms)

 PROYECTAR UNA LARGA SOMBRA

Desde la ventana abovedada de sus aposentos, Morathi-Khaine contemplaba la extensión urbana de Har Kuron con una extraña mezcla de euforia y desesperación. La ciudad, la más reciente incorporación a su imperio, que tanto le había costado conseguir no hacía mucho tiempo, se llamaba Anvilgard. Entonces tenía un gobernante diferente, antes de que ella se hubiera... renovado. Ahora la ciudad era suya, un anexo al Helleflux en Ulgu y una base de poder en las estratégicamente vitales tierras del Gran Parch.

Por la sangre de la Arpía, cómo la odiaba.

En los bordes de la ciudad portuaria, remolinos amarillo-verdosos de niebla defoliante se enroscaban en la jungla circundante, vagamente tentaculares mientras que bordeaban el cuerpo marrón-negro de la ciudad portuaria. Su olor químico, mezclado con la vegetación marchita para la que fueron diseñados combatir y los vapores sulfurosos de la costa de Charrwind, conformaban un olor parecido al de los montones de basura que se dejan pudrir al sol. Antes de su apoteosis, cada olor que le revolvía las tripas le hacía picar la piel, le pinchaba las comisuras de los ojos y la hacía estar aún más irritable de lo que normalmente se encontraba en compañía de los tontos. Tales preocupaciones mortales habían quedado atrás, pero, no obstante, ofendían su sentido de la dignidad. Una pobre guarida para una diosa, Har Kuron, pero una poderosa declaración, y por ahora, sería suficiente. Gritos mezclados llegaron a ella que se transmitían en el aire de la noche. Al menos el lugar nunca era aburrido.

Se apartó de la ventana, su sombra de pelo de serpiente se extendió largamente sobre la pared de alabastro. Se movía y se retorcía por sí misma a su propia voluntad, pero no la molestó; eso no era nada raro cuando su forma de Reina de las Sombras era dócil. Sólo cuando el nido de serpientes se retorcía en una gran corona metálica, la sombra se alargaba y se convertía en la de un macho esbelto e imposiblemente alto, con ojos negros como el petróleo, cambió su postura.

“Me preguntaba cuándo te armarías de valor para visitar a tu madre", dijo.

"Vaya, cómo has progresado", fue la respuesta de voz hueca, el corte de una sonrisa que se abría en la sombra real de la pared. “Mis felicitaciones".

“Son un buen cambio con respecto a tu desprecio", dijo Morathi-Khaine. Miró hacia otro lado para enmascarar sus emociones, sirviéndose una copa de sangre especiada de una jarra de cristal de fuego caliente. “Las cosas cambiarán tanto en Ulgu como en Aqshy, vástago mío".

“Y aún así, incluso con tu ansiada divinidad, te aferras a los hábitos mortales”.

“Uno debe tomar los placeres donde pueda encontrarlos, en estos tiempos de agitación”.

"No hay duda de que tu dormitorio ha visto su parte justa de la agitación en los últimos tiempos”.

Morathi-Khaine lanzó un dedo de uñas largas en el aire, y uno de los dedos de la sombra del rey cayó, oscureciéndose hasta la nada. La boca de la sombra se transformó en un gruñido furioso y sus ojos se convirtieron en lenguas de fuego blanco.

“El tiempo en el que puedes hablarme de esa manera ha terminado", dijo Morathi, dando un sorbo a su copa. “Alégrate de que sólo sea tu dedo que tomo como castigo".

“Habrá un precio muy alto” -dijo la figura, aparentando despreocupación- “por este ultraje y por tus últimas pretensiones". La sombra del rey se transformó en una cosa de cuchillas, con fuego púrpura en sus puntas. “¿Cómo crees que reaccionará el bárbaro ante tu descarado golpe de estado?”

“No hará más que tronar y rechinar los dientes, reticente a poner en peligro una de las pocas alianzas que le quedan", respondió Morathi-Khaine. “La inmortalidad le ha enseñado a Sigmar cierta medida de perspectiva, y tiene su victoria sobre Nagash, aunque sea por delegación". Se encogió de hombros, pálidos a la luz de la luna. “Incluso con la maldición Nadirita retrocediendo, sabe muy bien que por cada ciudad que construye, otra caerá. Al menos Anvilgard cayó en manos de alguien que se asegurará de que siga en pie".

“Ilusión”, dijo la sombra. “Su naturaleza arde cuando la ira la tiene entre sus dientes, pues como nosotros, reconocen el poder en ella”. Una tempestad de sombras se formó alrededor de la cabellera de la aparición, con torres en miniatura que se derrumbaban en destellos de luz por debajo. “Ellos no pueden apartarla sin un sabio consejo, ¿y quién aconseja al dios de las tormentas? Incluso ahora, en su precioso Gladitorium, sus legiones practican la guerra contra los simulacros moldeados a la imagen de tus hijas".

“¿Quién lo sabría mejor que tú, el rey de los mirones?”

"Tú lectura del castigo", dijo la sombra, sacudiendo su cabeza extravagantemente coronada, mientras su encarnación de espada tomaba el aspecto de un rey una vez más. “Hablas de justicia, de consecuencias, cuando tu propio deseo de poder ha puesto en peligro todo aquello por lo que luchamos. El Príncipe Oscuro se agita contra sus cadenas, y su esencia, de alguna manera, se desangra". La silueta le clavó un dedo, una gota de sangre negra como el carbón corría por la pared desde su mano herida. “Un resultado directo de tu ambición. Te arriesgas a las peores catástrofes sólo para saciar tu propio deseo egoísta".

Morathi-Khaine se acercó, untó la sangre de sombra en la punta de su dedo y se la llevó a los labios. “Como siempre, el fin justifica los medios".

Llamaron a la puerta de la cámara, en silencio pero con claridad. Su embajadora en Hammerhal, la elegante Selendti Llyr-Xiss, apareció semioculta en el vestíbulo. "Mi señora, los rebeldes...”

"¡Silencio!", gritó Morathi-Khaine, lanzando su copa al mensajero sin mirar. Le dio a Selendti de lleno en el pecho, y el embajador retrocedió con un siseo aterrorizado. “Silencio", volvió a decir la diosa, esta vez con una voz tranquila y sedosa. “Estoy pasando tiempo con mi hijo".

"Tan buena apreciación de las artes de gobernar como siempre", dijo el rey de la sombra cuando se quedaron solos una vez más. "Mejor ser temido que ser amado".

“Así que sí escuchas, entonces”.

“Si tan sólo escucharas tus propias lecciones", dijo la sombra. “No puedes mantener a tus aliados embriagados con la miel de tu voz. Con el trabajo del Nehekharano deshecho, la mirada de Sigmar se volverá hacia ti.”

“Tengo planes para evitarlo. Además, me temo que tendrá las manos bastante ocupadas si busca el orden ahora que la querida Alarielle está haciendo su juego. Incluso en Ulgu debes sentir que los reinos tiemblan de inquietud”.

“Serán derrotados. Pero los Gemelos se han envalentonado con la victoria de la luz sobre la muerte. El ciego prueba mis fronteras mientras hablamos".

“Indirectamente, al menos”.

“Por ahora", dijo la sombra. “Los Hyshians son buscadores, siempre están sondeando, siempre iluminando donde no se quiere. Si los Señores de la Iluminación encuentran un camino estable a través de Cathartia antes de que tengamos el control total, el velo se romperá pronto y toda nuestra noción de supremacía estará en riesgo".

“Teclis ya está sentando las bases. Bajo sus delirios de altruismo, sabe que es el único camino verdadero". Morathi-Khaine sonrió, pero no había alegría en ella.

“Tiene razón. Uno no envía a un niño a matar a un dragón. Y no todos en la sombra del Dios Mago resienten la forma de nuestro trabajo”.

El sol de Hyshian al otro lado de la ventana atravesó la niebla por un momento. Un rayo de luz solar descendió, refractándose a través de la ventana para formar una figura más pequeña en la pared. Era delgada, con túnica y armadura, y un alto yelmo a la manera de los Vanari. El rey de la sombra movió su mano intacta por encima de ella, y ésta bailó como si se tratara de música.

“El sueño es omnipresente", dijo Malerion. “Con la luz adecuada, pasa del negro al gris y al blanco. Y gracias a la rapidez de pensamiento de mis agentes en Shyish, tengo justo la oferta que necesito para abrir las negociaciones una vez más".

El rey de la sombra sostenía una gigantesca máscara, regia y luminosa, enmarcada por cuernos bifurcados y moldeada a imagen y semejanza de un habitante de Ymetrica. El polvo brillante caía en cascada desde la piedra del reino desmenuzada en su cuello.

“Ah, mi pequeña urraca", dijo Morathi-Khaine, mirando al rey de la sombra con auténtico afecto. “Incluso bajo eones de frío odio aún puedo encontrar las brasas de mi amor por ti. Pero, lamentablemente, debo interrumpir esto".

“Lo he oído", sonrió la sombra. "Los humanos se están rebelando".

“No cambies nunca, querido", dijo la diosa, poniendo los ojos en blanco mientras se daba la vuelta. Sin embargo, sonrió, repentinamente nostálgica, mientras su ánimo se levantó una vez más.

Había que matar.

Relato Reinos Rotos (Broken Realms)

SACRIFICIO

El Lord-Exorcist Zaicon invoca la tormenta, la deja correr por su cuerpo antes de liberarla en la oleada de espectros, y media docena de ellos se pulverizan en niebla ectoplásmica. El Lord-Exorcist se gira y agarra a Kataya por el antebrazo, arrastrando a la Evocator-Prime a sus pies.

“Levántate, hermana. Nuestro trabajo aún no ha terminado”.

Aunque su cuello ha sido salvajemente mutilado por garras espectrales, Kataya no vacila ni un momento; incluso mientras se levanta, su baculotormenta gira para estrellarse contra la cara de un horror con extremidades de cuchilla, haciéndolo retroceder con un grito desgarrador. -Este es el último- Aunque Zaicon puede oír los gemidos y el tintineo de las cadenas, que cada vez son más fuertes.

"La mazmorra despierta", dice Kataya, apretando una mano en la herida del cuello. La sangre burbujea alrededor de sus dedos, pero no brotaba libremente. Es un corte profundo, pero no una herida mortal. "A estas alturas, los sirvientes del Gran Nigromante deben saber lo que buscamos".

Kataya es un alma fuerte, intrépida y noble, una encarnación de todo lo que debe ser un Martillo de Sigmar. Zaicon cree que un día se elevará a los más altos escalones del mando Sacrosanto. Si escapa con vida de esta pesadilla.

“Los Martillos de Sigmar no fallan”, dice. Palabras sencillas, pero toda la seguridad que se necesita.

Los compañeros restantes del Evocator se forman a su alrededor: Alnarus el Contador de la Verdad, y el gigante silencioso Commestus. Los últimos guerreros restantes del grupo de Zaicon, cada uno de ellos ensangrentado y agotado, pero todavía llenos de tranquila seguridad en su propósito aquí. Mucho se ha sacrificado para que el Lord-Exorcist y este pequeño grupo puedan llegar hasta aquí.

“Seguidme”, dice Zaicon. “Estamos cerca”.

Al avanzar, entran en una cámara abovedada cuyas paredes están cubiertas por una fila tras otra de estrechas jaulas con púas de hierro, cada una marcada con glifos de Shyishan y habitadas por espíritus que se lamentan y se agitan en vano contra sus ataduras. Hay agujeros en el suelo aquí y allá, fosas que se hunden y de las que emanan aún más gritos de agonía. Esta no es la típica guarida de los muertos espectrales, sino una ciudad depravada de tortura y crueldad, un lugar donde las almas son desolladas y remodeladas en formas demasiado terribles para imaginar.

El Gran Oubliette, se le llama. Un nombre que clava una gélida lanza de terror en el corazón de cualquier mortal.

Por delante se levanta una inmensa puerta, forjada no con metal o madera, sino con gritos de alma. Los rostros se retuercen y se agitan en medio de su superficie brillante, sus aullidos están tan llenos de dolor y agonía que el corazón de Zaicon se compadece.

No todas las almas pueden salvarse, se recuerda a sí mismo. Este pensamiento no ayuda a mitigar su sentimiento de culpa.

Con el espíritu fortalecido, el Lord-Exorcist levanta su vara en alto y lo hace caer con un trueno que hace temblar los huesos. Una onda expansiva de magia anuladora brota del cofre dorado colocado sobre la vara brillante. Golpea la puerta como un hacha, barriendo los espíritus agitados y silenciando sus gritos inquietantes.

Más allá de la puerta abierta hay una sala, de forma extrañamente orgánica, como una caja torácica hueca. En su centro se encuentra un sarcófago de cristal que duplica la altura del propio Zaicon, y que cuelga de pesadas cadenas de hierro oxidado. El sarcófago está lleno de balefuego, que parpadea y baila a través de las paredes, iluminando decenas de instrumentos arcanos - dispositivos de oscuro propósito nigromántico, cuya función Zaicon no conoce ni se preocupa por contemplar.

Entre las furiosas llamas del sarcófago, Zaicon puede ver el premio por el que sus guerreros han sacrificado tanto: una docena de rayos crepitantes de energía dorada, que chocan impotentes contra las ataduras de su ardiente prisión.

"Compañeros", susurra Alnarus. "Hemos venido a por vosotros".

“Ruego que no lleguemos demasiado tarde", dice Kataya.

La Stormcast se tambalea al cruzar el umbral. Tras ella, Zaicon es golpeado por la misma ola de horror y sufrimiento, tan intensa que se registra como un dolor físico. Alnarus cae de rodillas, e incluso el indomable Commestus murmura una oración a Sigmar y hace la señal del Cometa. Sólo el Señor-Exorcista no se inmuta; no es ajeno a las agonías del alma.

“La sangre de Sigmar”, susurra Alnarus. "¿Qué les han hecho?”

“Cosas más oscuras de las que podemos imaginar”, dice Kataya. “Y estos son sólo algunos de los compañeros cuyas almas han sido reclamadas por Nagash. Este calabozo abarca un continente. Por el Dios-Rey, ¿quién sabe qué blasfemias está cometiendo el Gran Nigromante en sus niveles más profundos?”

“¿Cómo podemos saber que no están manchados más allá de toda esperanza?", dice Commestus. "¿Pueden los espíritus tan dañados como estos ser reforjados de nuevo?”

“Eso no importa", dice Zaicon, llenando sus palabras de una certeza que no siente. “Hemos venido aquí para recuperar a nuestros compañeros perdidos, y así lo haremos. Serán juzgados en el Yunque de la Apoteosis, no aquí en este asqueroso lugar".

El Lord-Exorcist da un paso adelante, escudándose en un orbe de relámpagos crepitantes que repele la compleja red de muerte y maldiciones de marchitamiento que se extienden por la cámara. Apoya su vara de la Redención, el bastón de su oficio, contra el cristal helado del sarcófago, y comienza a entonar una liturgia de purificación. Percibe las esencias de su propia humanidad, y siente el lejano rescoldo de la esperanza que se agita en su interior. Sin embargo, cuanto más desesperadamente se acerca a ellos, más estrecha es la red de agonía que los atrapa.

"Este dispositivo está protegido por la magia más perversa", dice. "Debemos romper estas maldiciones, si queremos liberar a nuestros compañeros".

Alnarus y Kataya añaden su poder al suyo, mientras el gigante Commestus se mueve para protegerlos - ya hay más espectros que descienden desde lo alto, atravesando los muros de la fortaleza en busca de intrusos.

“Sé rápido", dice Commestus, y sus ojos brillan con un azul gélido mientras entra en su danza de batalla. Su arma crepita con la energía de la tormenta, y prepara sus pies para enfrentar la carga espectral.

Zaicon aprieta los dientes y recurre a cada pizca de su poder, consciente de que él y sus compañeros tienen sólo unos minutos antes de que toda la necrópolis descienda sobre ellos. Los dementes aullidos de los engendros espectrales resuenan alrededor de los Stormcast. Zaicon puede oír el estruendo de las armas potenciadas de Commestus, que destrozan a los enemigos etéreos, y cada golpe llena la cámara de una luz blanca y brillante.

“Esta magia es demasiado poderosa”, susurró Alnarus.

Se oye un grito en la puerta detrás de ellos, y Zaicon se arriesga a mirar hacia atrás para ver a Commestus hundiéndose en el suelo, a espectros desgarrando su garganta y cortando su vientre con crueles cuchillas. Todavía está vivo cuando empiezan a desarmarlo.

Ahora no hay tiempo para sutilezas. Zaicon golpea su vara contra la superficie del sarcófago de cristal, liberando cada onza de poder dentro de su cofre celestial. El sarcófago empieza a temblar, con grietas que se extienden por su superficie. Con una explosión final, el sarcófago estalla en fragmentos, y una gran lengua de balefuego se extiende por la cámara, abrasando la carne de Zaicon con su toque maligno. Ignorando el dolor mientras los espíritus del rayo atrapados en el cristal se liberan, corriendo por el techo de la cámara como pájaros aterrorizados.

“Venid, hermanos", llamó el Señor-Exorcista, levantando su vara de redención. "Vuestro sufrimiento ha terminado".

Los espíritus atormentados se sienten atraídos por la luz tranquilizadora del cofre de su bastón. Descendiendo en un destello de energía, buscan refugio dentro de sus puertas doradas. Zaicon murmura una palabra de mando, y el cofre se sella una vez más; tanto si estos espíritus torturados pueden ser redimidos como si no, al menos ahora volverán a Azyr para ser juzgados.

"Es hora de irse", dice Alnarus el Contador de la Verdad, volviéndose a enfrentar a los Nighthaunt, que han terminado de atacar al caído Commestus y ahora se dispersan en la cámara tomando posiciones. Sin embargo, apenas ha levantado su espada, una forma negra cae del techo, agarrando al Evocator con sus pálidos y enjutos brazos.

“Alnarus", grita Kataya, pero antes de que pueda acudir en ayuda de su camarada hay un chorro de sangre brillante. El horror de pesadilla encorvada que abraza a Alnarus lleva un potro de tortura sobre los hombros, adornado con instrumentos de tortura y ruina. Estos cuchillos y cadenas se hunden en la carne de Alnarus, y el guerrero grita de agonía mientras su cuerpo se hace pedazos.

Zaicon ve que otra de las pesadillas encorvadas emerge detrás del Evocator-Prime, con los brazos abiertos para agarrarla. El Stormcast envía rayos de fuerza celestial que se estrellan contra la forma insustancial de la criatura, que la hace chillar y retrocede en las sombras.

Pero otro de los torturadores espectrales desciende desde arriba, y luego otro. Están llenos de poder mortal, un aura de odio cruel que hace crujir la humedad en las piedras bajo los pies de Zaicon y en la superficie de su armadura. La horda de espíritus gira por encima de los dos Stormcast restantes, enloquecidos por el poder de los campeones espectrales.

Lo que queda de Alnarus es arrojado al suelo, con la armadura y la piel desprendidas. Cuando el cuerpo del Evocator golpea el suelo se transforma en un relámpago centelleante que choca y rebota contra las paredes, incapaz de liberarse y correr hacia el cielo. Se une a la esencia de Commestus, y ninguno de los dos puede escapar de las barreras que rodean este lugar.

“Todo esto no puede ser en vano", dice Kataya.

Los Nighthaunt se acercan.

Zaicon cierra los ojos. Siente que la corriente etérea crece en su interior, un fuego tranquilizador que quema todas las dudas y el miedo. Tal poder. El poder de la tormenta celestial es una fuerza tanto de purificación como de destrucción, capaz de abrumar incluso al alma más fuerte si no se canaliza con precaución.

El Lord-Exorcist abandona ahora esa precaución.

Deja que el rayo brote de él en un torrente. Sale de sus ojos, de su boca, de la punta de sus dedos. La onda expansiva de energía estalla en la cámara, y la lanza a los muertos espectrales. Los espectros menos importantes se tambalean y chillan cuando la magia de los cielos los deshace. Incluso el aura nigromántica de los cuatro torturadores fantasmales se ve atenuada por la gloriosa luz de Zaicon, y los espectros encorvados retroceden con furia.

Zaicon sabe que, aunque el Dios-Rey esté con él, no puede mantener esta embestida indefinidamente. Ya en su piel está empezando a aparecer ampollas, y sus ojos arden. Sólo hay una oportunidad para cumplir con su deber. Un último sacrificio que hacer. El cofre de su Vara de Redención se abre una vez más. Haciendo caso a sus llamadas, los espíritus del rayo de Commestus y Alnarus cesan su pánico y se dirigen al santuario de su mágico escondite.

'Kataya', jadea el Lord-Exorcist. La Evocator-Prime aparece ante él. En sus ojos y en el gesto de su mandíbula ve que sabe lo que le va a preguntar, que sabe lo que va a pedir.

"Toma mi vara", le dice. “Puedo ganarte un poco de tiempo. Sé rápido, Evocator-Prime, y no mires atrás".

"Mi Señor...

“No hay tiempo para la duda", jadea. Incluso para Zaicon, sus palabras suenan distantes. Débiles.

Mientras la iluminación sigue saliendo de él, el Lord-Exorcist le tiende su vara de mando al Evocator-Prime. Ella deja caer su propio baculotormenta, y acepta su ofrenda.

"Corre".

Y ella lo hace. Él sabía que en este momento decisivo, ella no le fallaría. La ve cargar a través de la tormenta de espectros, su espada de la tempestad cortando a través de los que intentan obstaculizar su camino. Desaparece de la vista. Zaicon sabe que esto no es una señal segura de su huida, porque el Gran Oubliette es vasto y está lleno de horrores, y los Nighthaunt saben ahora que hay intrusos en su medio. Resiste todo lo que puede, ganando todo el tiempo que puede.

Finalmente, incapaz de mantener su cascada de magia por más tiempo, Zaicon cae de rodillas. Apenas han cesado los relámpagos, las pesadillas vuelven a salir de las sombras. Los cuatro espectros encorvados rodean al exhausto Lord-Exorcista, blandiendo sus cuchillas desgarradoras de carne.

“Una docena de almas por la mía”, dice Zaicon, cada palabra es un juicio. “Un intercambio justo. Un día mis hermanos vendrán por los otros, y derribaremos esta abominación piedra por piedra".

Los torturadores espectrales avanzan. Zaicon ve su propio casco reflejado en el brillo de sus armas. Hay un grotesco sonido de crujido. El Lord-Exorcist se da cuenta de que debe ser la cruel risa de los espectros, y siente una momentánea punzada de inquietud: ¿Por qué no se enfurecen por los espíritus que han sido arrancados de sus garras? Sin embargo, Zaicon está demasiado agotado como para seguir reflexionando. Lo único que puede hacer ahora es confiar en el todopoderoso Sigmar, que nunca le ha fallado.

Cierra los ojos. Las espadas descienden.

Agonía. Al rojo vivo y que lo consume todo. Las espadas se deslizan y desgarran bajo su piel, hundiéndose en sus ojos. Zaicon sabe que esto es sólo el tormento físico, y lo peor vendrá cuando comiencen a desgarrar su alma.

Sin embargo, sólo es dolor. El dolor se puede soportar. El fracaso no. Y mientras su cuerpo es agarrado y levantado en el aire, pesados grilletes de hierro se cierran sobre sus miembros, el Lord-Exorcist Zaicon sabe con bendita certeza que ha hecho todo lo que su Dios-Rey le pidió.

Relato Reinos Rotos (Broken Realms)

 MARCADO PARA LA MUERTE

El local de Laglo era ruidoso, la cerveza de Bugmansson en su jarra era rica y fuerte, y la Almirante Imoda Barrasdottr estaba a cierta distancia de la sobriedad. Una o diez pintas ayudaban estos días con los recuerdos. La conversación continuaba a su alrededor.

"Todo ha girado", decía el Almirante Ruftsson, haciendo chocar el interior de la palma de su mano contra una cuenca ocular vacía. Las vías aéreas están en llamas. Siete miembros del consejo de Zilfin muertos, y el Sunderer destruido. Dos puestos en el Geldraad para esos wazzocks de Barak-Mhornar".

"En la lucha hay oportunidades", dijo el Almirante Brulf, agitando un dedo enguantado. Las corrientes de aéter se están asentando por fin, y Barak-Zilfin ya ha reclamado más de lo que le corresponde. Nosotros mismos hemos ganado un asiento en la mesa alta, no lo olvides".

Ruftsson gruñó, aparentemente molesto por este recordatorio de que no todo era desastroso. Imoda lo vio buscar en un bolsillo de su traje de vuelo y sacar su ocular aetéreo, encajándolo en su sitio. Zumbó y chasqueó antes de fijarse en ella.

"Por supuesto, hay algunos que han hecho su fortuna con todo esto", dijo Ruftsson. "Como la buen Almirante Imoda aquí presente. He oído que el Consejo le ha concedido el alquiler de dos fragatas nuevas, recién salidas del astillero. Armadas y rápidas como un céfiro Hyshiano, según dicen. La fortuna brilla para algunos más que para otros, ¿no es así?"

El viejo barba gris apenas podía ocultar su envidia. Ruftsson era un veterano, un perro del cielo en el que se podía confiar para mantener sus márgenes estables y su casco lleno de aéter-oro. Pero nunca iba a llegar más lejos que su posición actual. Le faltaba imaginación. Y velocidad.

Imoda sonrió con amargura mientras se inclinaba hacia delante, pasándose una mano por el pelo. Apenas tenía la mitad de la edad de Ruftsson, pero su melena era más blanca que la de él, y su rostro estaba profundamente delineado y pálido. No era un desgaste natural, sino el resultado de su último viaje, un viaje que la había llevado al olvido.

"Háblame de mi buena suerte, oh sabio", gruñó. "Tal vez dirías lo mismo de mi tripulación, o de los pocos que sobrevivieron a esa huida a través de las Montañas Granthium, con gheists y uzkuldrakk y solo Grungni sabe qué más en nuestros talones".

Sintió una mano en el hombro y se giró para ver a Grutti Fadrunsdotr de pie junto a ella. Su primera compañera tenía una mirada familiar de preocupación en su rostro anguloso.

"Almirante, las reparaciones están completas", dijo Grutti. "El Intaglio vuelve a estar listo para volar. ¿Quizás le gustaría echarle un vistazo usted mismo?"

Imoda dirigió al Almirante Ruftsson otra mirada amarga. El viejo barba gris le correspondió con su propia mirada, mientras que el Almirante Brulf se limitó a negar con la cabeza y a dar otro trago a la cerveza de fuego. No era la primera vez que Imoda perdía la paciencia en los últimos días. Se levantó bruscamente de su silla, haciéndola resbalar por el suelo de piedra pulida. 

"Sí", dijo ella. "Mis disculpas, amigos, por mi mal humor. Tengo acciones en este establecimiento. Díganle a Laglo que he dicho que sus bebidas corren de mi cuenta por esta noche. Creo que es hora de retirarme a mi camarote".

Los favoreció con una simple inclinación de cabeza y se marchó, haciendo lo posible por no tambalearse mientras se abría paso entre la masa de clientes, hacia la salida trasera de la taberna. Grutti la siguió de cerca, con una preocupación tan irritante como silenciosa. La pierna derecha protésica de la primera oficial chasqueaba enloquecedoramente al caminar, y cada sonido hacía que Imoda se estremeciera. Después de gastar las acciones necesarias para reparar la maltrecha Intaglio, apenas quedaba dinero para pagar una extremidad aetérea adecuada que sustituyera a la que Grutti había perdido en aquel viaje de pesadilla bajo la cordillera de Granthium, donde la tripulación del acorazado había encontrado a los muertos vivientes arrastrándose en multitud y unas fauces abiertas de absoluta nada que crecían a cada hora. El aura de la muerte era tan poderosa que el mero hecho de acercarse a ella le había pasado factura a Imoda; recordaba la espantosa sensación de que su cuerpo se debilitaba, el pelo se le caía y la respiración le llegaba entrecortada.

Algo terrible se estaba gestando en Chamon, lo sabía en sus huesos. Pero el Consejo del Almirante estaba demasiado ocupado en aferrarse a las corrientes de aéter recién establecidas como para prestar atención a sus advertencias. ¿Y qué podía hacer ella sola?

"¿Almirante?", dijo Grutti.

"Estoy más sana que un harkraken", respondió Imoda, irritado. "Deja de preocuparte".

Salieron a empujones del bar, esquivando un flujo constante de obreros y arkanautas a medio camino que aprovechaban su permiso en tierra. Hysh había descendido hacía unas horas, y las pasarelas metálicas estaban iluminadas con chisporroteantes lámparas de aceite de ballena que proyectaban sombras de araña a lo largo de las paredes. El aire era espeso y cálido, y estaba aderezado con el sabor metálico de las aeter-endrinas y el aroma de la carne de lyrgull asada. Por todas partes, la cacofonía de los muelles exteriores de Zilfin: risas y cantos atronadores, y el lejano sonido de los silbatos de los marineros, señal de que algún alborotador estaba a punto de sentir el sabor de una porra.

Antes de su último viaje, Imoda Barrasdottr se habría deleitado con esa bulliciosa animación. Ahora, en cambio, anhelaba el frescor y la tranquilidad de sus aposentos a bordo de la Intaglio, y la comodidad de sus mapas.

"Tomaremos el puente de Unggarman", dijo. Era una ruta un poco más larga, pero la gran vía aérea evitaba perfectamente el ajetreo de los distritos exteriores del puerto celeste. Podrían llamar a un endrintram y volver a bordo del acorazado sin tener que enfrentarse a más juerguistas.

En silencio, recorrieron las laberínticas calles de Barak-Zilfin, cada una de ellas tan familiarizadoas con sus estrechos pasillos que podrían haber hecho el viaje con los ojos vendados. Al entrar en la Plaza del Sexto Viento, Imoda se detuvo, frunciendo el ceño. Observó la plaza, con sus lámparas que burbujeaban suavemente y sus bancos de bronce ornamentalmente esculpidos. No había señales de movimiento. ¿Por qué, entonces, un escalofrío le recorrió la espalda? Su mano se dirigió a la culata de la pistola que llevaba al cinto; llevaba un simple plumero de piel de ballena en lugar de su traje de guerra, pero eso no significaba que estuviera desarmada.

"¿Almirante?", dijo Grutti, con los ojos fruncidos por la alarma. Tenía buenas razones para estar confundida. Apenas había tahúres o espadachines de callejón que se atrevieran a ejercer su oficio en Barak-Zilfin, donde la ley del Código se aplicaba con vigoroso entusiasmo.

"Alguien nos sigue", susurró Imoda. "Prepárate con tu escopeta de dispersión, puede...

Antes de que pudiera terminar la frase, sintió una ráfaga de viento que le pasó por la cara, como si una saeta de ballesta hubiera atravesado el aire. Hubo un borrón de negro y plata, y Grutti Fadrunsdotr cayó tambaleándose, con la sangre de su vida salpicada por los adoquines.

"Grutti", rugió la Almirante, y en un abrir y cerrar de ojos su pistola estaba en la mano y escupiendo un disparo de aéter. Disparó desde la cadera, siguiendo el movimiento de la cosa mientras giraba y saltaba a una altura imposible. Era demasiado rápido. Anormalmente rápido.

Al aterrizar, Imoda captó la vaga impresión de un varón humano alto y delgado, con el pelo plateado en cascada y los ojos tan rojos como el nuevo amanecer. Entonces se acercó a ella, con una daga fina como una aguja preparada para abrirle la garganta. Dejó caer su pistola y, de alguna manera, se aferró al antebrazo delgado y pálido de la criatura. La punta de la daga rozó el cuello de su plumero. Ahora estaba mirando la cara de la cosa, la carne blanca como el cadáver de un pescado, salpicada con la sangre de su compañera. Los ojos, carmesí y feroces. Mientras luchaba en vano por evitar que la delgada hoja le abriera la garganta, su atacante abrió su fina boca en una sonrisa burlona, mostrando un par de colmillos amarillentos. El asqueroso olor a cadáver de su aliento la devolvió a las montañas y a los horrores que se ocultaban en ellas.

"¿Creías que la muerte no te encontraría aquí? Ningún lugar está más allá de la influencia de la Reina de la Sangre. El alcance de Nefereta abarca todos los reinos".

"Entonces... debería haber venido ella misma a por mí'.

Imoda le propinó un rodillazo en el vientre al vampiro, y lo siguió con un cabezazo. El asesino apenas se tambaleó. Se limitó a reírse, con un sonido agudo e infantil que la heló hasta los huesos. Con un solo giro de su delgado cuerpo, la hizo caer al suelo. Cayó con fuerza y él se puso a horcajadas sobre ella, con la punta de la espada haciéndole cosquillas en el globo ocular.

"Estabas marcado por la muerte en cuanto pusiste los ojos en la obra de mi señora", susurró. "Ella exige que sufras por tu interferencia. Haré esto muy, muy lento".

El cuchillo rozó el globo ocular de Imoda, que rugió de dolor.

El vampiro jadeó, con un sonido húmedo y traqueteante. A través de una niebla de dolor, Imoda vio cómo su pecho brillaba al rojo vivo, y luego estalló cuando una espada de cristal cegadoramente brillante atravesó el hueso.  

"La autocomplacencia es un rasgo tan peligroso", dijo una voz suave, hermosamente melódica y totalmente compuesta. "Deberías haberla matado".

El vampiro gruñó, tratando de levantarse con un agujero humeante en el pecho. Imoda, con el ojo izquierdo convertido en una bola de dolor, se revolvió en el suelo y encontró su pistola. Sus dedos se cerraron en torno a la reconfortante empuñadura metálica.

La presionó entre los colmillos del vampiro y disparó. Su cráneo explotó en una lluvia de vísceras. El cuerpo sin cabeza se desplomó, dejando ver a un guerrero alto y elegante, que blandía una espada hecha de luz solar. Un aelfo, pero no como los que había visto antes. Su armadura plateada brillaba de forma cegadora y llevaba un estandarte en la espalda con la forma de un sol; un adorno tan innecesariamente elaborado que Imoda podría haberse burlado, si no hubiera notado la pose y la seguridad del aelfo, su mirada acerada y la forma en que llevaba la espada, como si fuera una extensión de su brazo. Este era un guerrero nato.

"Habría valido la pena mantener a la criatura con vida, Ellathor", dijo otra voz, más alta que la del espadachín, pero con la misma nota de confianza suprema, así como un matiz de reproche. "Podría habernos contado muchas cosas interesantes, si la hubiéramos animado adecuadamente".

Pertenecía a otro aelfo, que estaba agachado sobre el cuerpo de la pobre Grutti. Ésta era tan llamativa como su pariente, vestida con ropas azules y portando un bastón cuya cabeza de cristal brillaba con el mismo resplandor cegador que la espada de su pariente.

"Dirige tu irritación a ella", dijo el guerrero, señalando a Imoda. "Ella fue la que le voló la cabeza".

"Grutti", jadeó Imoda, haciendo una mueca de dolor mientras se ponía en pie. Sentía el dolor punzante de una costilla rota. Lo que le quedaba de ojo le chorreaba por la cara. Se arrastró hasta el lugar donde yacía su primer compañera, arrugada y sangrando sobre los adoquines.

"Tu amiga podría vivir", dijo la hembra aelfa, con total indiferencia. "Pensé que un golpe así seguramente la mataría, pero los duardin sois una raza resistente. ¿Debo dar por supuesta su gratitud por nuestro oportuno rescate?"

"Tómalo y guárdalo donde quieras, aelfa" -soltó Imoda-. "Si hubieras intervenido antes, no me faltaría un ojo y mi primera compañera no estaría tirada sobre su propia sangre. ¿Quién eres tú?"

"Mi nombre es Ellania, y él es mi hermano, Ellathor. Hemos oído los rumores de tu viaje a las Montañas Granthium, y las cosas que presenciaste allí. Nos contarás tu historia. No dejes nada fuera. No exagero cuando digo que millones de vidas dependen de ello".