SACRIFICIO
El Lord-Exorcist Zaicon invoca la tormenta, la deja correr
por su cuerpo antes de liberarla en la oleada de espectros, y media docena de
ellos se pulverizan en niebla ectoplásmica. El Lord-Exorcist se gira y agarra a
Kataya por el antebrazo, arrastrando a la Evocator-Prime a sus pies.
“Levántate, hermana. Nuestro trabajo aún no ha terminado”.
Aunque su cuello ha sido salvajemente mutilado por garras
espectrales, Kataya no vacila ni un momento; incluso mientras se levanta, su
baculotormenta gira para estrellarse contra la cara de un horror con
extremidades de cuchilla, haciéndolo retroceder con un grito desgarrador. -Este
es el último- Aunque Zaicon puede oír los gemidos y el tintineo de las cadenas,
que cada vez son más fuertes.
"La mazmorra despierta", dice Kataya, apretando
una mano en la herida del cuello. La sangre burbujea alrededor de sus dedos,
pero no brotaba libremente. Es un corte profundo, pero no una herida mortal.
"A estas alturas, los sirvientes del Gran Nigromante deben saber lo que
buscamos".
Kataya es un alma fuerte, intrépida y noble, una encarnación
de todo lo que debe ser un Martillo de Sigmar. Zaicon cree que un día se
elevará a los más altos escalones del mando Sacrosanto. Si escapa con vida de
esta pesadilla.
“Los Martillos de Sigmar no fallan”, dice. Palabras
sencillas, pero toda la seguridad que se necesita.
Los compañeros restantes del Evocator se forman a su
alrededor: Alnarus el Contador de la Verdad, y el gigante silencioso Commestus.
Los últimos guerreros restantes del grupo de Zaicon, cada uno de ellos
ensangrentado y agotado, pero todavía llenos de tranquila seguridad en su
propósito aquí. Mucho se ha sacrificado para que el Lord-Exorcist y este
pequeño grupo puedan llegar hasta aquí.
“Seguidme”, dice Zaicon. “Estamos cerca”.
Al avanzar, entran en una cámara abovedada cuyas paredes
están cubiertas por una fila tras otra de estrechas jaulas con púas de hierro,
cada una marcada con glifos de Shyishan y habitadas por espíritus que se
lamentan y se agitan en vano contra sus ataduras. Hay agujeros en el suelo aquí
y allá, fosas que se hunden y de las que emanan aún más gritos de agonía. Esta
no es la típica guarida de los muertos espectrales, sino una ciudad depravada
de tortura y crueldad, un lugar donde las almas son desolladas y remodeladas en
formas demasiado terribles para imaginar.
El Gran Oubliette, se le llama. Un nombre que clava una
gélida lanza de terror en el corazón de cualquier mortal.
Por delante se levanta una inmensa puerta, forjada no con
metal o madera, sino con gritos de alma. Los rostros se retuercen y se agitan
en medio de su superficie brillante, sus aullidos están tan llenos de dolor y
agonía que el corazón de Zaicon se compadece.
No todas las almas pueden salvarse, se recuerda a sí mismo.
Este pensamiento no ayuda a mitigar su sentimiento de culpa.
Con el espíritu fortalecido, el Lord-Exorcist levanta su vara
en alto y lo hace caer con un trueno que hace temblar los huesos. Una onda
expansiva de magia anuladora brota del cofre dorado colocado sobre la vara
brillante. Golpea la puerta como un hacha, barriendo los espíritus agitados y
silenciando sus gritos inquietantes.
Más allá de la puerta abierta hay una sala, de forma
extrañamente orgánica, como una caja torácica hueca. En su centro se encuentra
un sarcófago de cristal que duplica la altura del propio Zaicon, y que cuelga
de pesadas cadenas de hierro oxidado. El sarcófago está lleno de balefuego, que
parpadea y baila a través de las paredes, iluminando decenas de instrumentos
arcanos - dispositivos de oscuro propósito nigromántico, cuya función Zaicon no
conoce ni se preocupa por contemplar.
Entre las furiosas llamas del sarcófago, Zaicon puede ver el
premio por el que sus guerreros han sacrificado tanto: una docena de rayos
crepitantes de energía dorada, que chocan impotentes contra las ataduras de su
ardiente prisión.
"Compañeros", susurra Alnarus. "Hemos venido
a por vosotros".
“Ruego que no lleguemos demasiado tarde", dice Kataya.
La Stormcast se tambalea al cruzar el umbral. Tras ella,
Zaicon es golpeado por la misma ola de horror y sufrimiento, tan intensa que se
registra como un dolor físico. Alnarus cae de rodillas, e incluso el indomable
Commestus murmura una oración a Sigmar y hace la señal del Cometa. Sólo el
Señor-Exorcista no se inmuta; no es ajeno a las agonías del alma.
“La sangre de Sigmar”, susurra Alnarus. "¿Qué les han
hecho?”
“Cosas más oscuras de las que podemos imaginar”, dice
Kataya. “Y estos son sólo algunos de los compañeros cuyas almas han sido reclamadas
por Nagash. Este calabozo abarca un continente. Por el Dios-Rey, ¿quién sabe
qué blasfemias está cometiendo el Gran Nigromante en sus niveles más profundos?”
“¿Cómo podemos saber que no están manchados más allá de toda
esperanza?", dice Commestus. "¿Pueden los espíritus tan dañados como
estos ser reforjados de nuevo?”
“Eso no importa", dice Zaicon, llenando sus palabras de
una certeza que no siente. “Hemos venido aquí para recuperar a nuestros
compañeros perdidos, y así lo haremos. Serán juzgados en el Yunque de la
Apoteosis, no aquí en este asqueroso lugar".
El Lord-Exorcist da un paso adelante, escudándose en un orbe
de relámpagos crepitantes que repele la compleja red de muerte y maldiciones de
marchitamiento que se extienden por la cámara. Apoya su vara de la Redención,
el bastón de su oficio, contra el cristal helado del sarcófago, y comienza a
entonar una liturgia de purificación. Percibe las esencias de su propia
humanidad, y siente el lejano rescoldo de la esperanza que se agita en su
interior. Sin embargo, cuanto más desesperadamente se acerca a ellos, más
estrecha es la red de agonía que los atrapa.
"Este dispositivo está protegido por la magia más
perversa", dice. "Debemos romper estas maldiciones, si queremos
liberar a nuestros compañeros".
Alnarus y Kataya añaden su poder al suyo, mientras el
gigante Commestus se mueve para protegerlos - ya hay más espectros que
descienden desde lo alto, atravesando los muros de la fortaleza en busca de
intrusos.
“Sé rápido", dice Commestus, y sus ojos brillan con un
azul gélido mientras entra en su danza de batalla. Su arma crepita con la
energía de la tormenta, y prepara sus pies para enfrentar la carga espectral.
Zaicon aprieta los dientes y recurre a cada pizca de su
poder, consciente de que él y sus compañeros tienen sólo unos minutos antes de
que toda la necrópolis descienda sobre ellos. Los dementes aullidos de los
engendros espectrales resuenan alrededor de los Stormcast. Zaicon puede oír el
estruendo de las armas potenciadas de Commestus, que destrozan a los enemigos
etéreos, y cada golpe llena la cámara de una luz blanca y brillante.
“Esta magia es demasiado poderosa”, susurró Alnarus.
Se oye un grito en la puerta detrás de ellos, y Zaicon se
arriesga a mirar hacia atrás para ver a Commestus hundiéndose en el suelo, a espectros
desgarrando su garganta y cortando su vientre con crueles cuchillas. Todavía
está vivo cuando empiezan a desarmarlo.
Ahora no hay tiempo para sutilezas. Zaicon golpea su vara
contra la superficie del sarcófago de cristal, liberando cada onza de poder
dentro de su cofre celestial. El sarcófago empieza a temblar, con grietas que
se extienden por su superficie. Con una explosión final, el sarcófago estalla
en fragmentos, y una gran lengua de balefuego se extiende por la cámara, abrasando
la carne de Zaicon con su toque maligno. Ignorando el dolor mientras los
espíritus del rayo atrapados en el cristal se liberan, corriendo por el techo
de la cámara como pájaros aterrorizados.
“Venid, hermanos", llamó el Señor-Exorcista, levantando
su vara de redención. "Vuestro sufrimiento ha terminado".
Los espíritus atormentados se sienten atraídos por la luz
tranquilizadora del cofre de su bastón. Descendiendo en un destello de energía,
buscan refugio dentro de sus puertas doradas. Zaicon murmura una palabra de
mando, y el cofre se sella una vez más; tanto si estos espíritus torturados
pueden ser redimidos como si no, al menos ahora volverán a Azyr para ser
juzgados.
"Es hora de irse", dice Alnarus el Contador de la
Verdad, volviéndose a enfrentar a los Nighthaunt, que han terminado de atacar
al caído Commestus y ahora se dispersan en la cámara tomando posiciones. Sin
embargo, apenas ha levantado su espada, una forma negra cae del techo, agarrando
al Evocator con sus pálidos y enjutos brazos.
“Alnarus", grita Kataya, pero antes de que pueda acudir
en ayuda de su camarada hay un chorro de sangre brillante. El horror de
pesadilla encorvada que abraza a Alnarus lleva un potro de tortura sobre los
hombros, adornado con instrumentos de tortura y ruina. Estos cuchillos y
cadenas se hunden en la carne de Alnarus, y el guerrero grita de agonía
mientras su cuerpo se hace pedazos.
Zaicon ve que otra de las pesadillas encorvadas emerge
detrás del Evocator-Prime, con los brazos abiertos para agarrarla. El Stormcast
envía rayos de fuerza celestial que se estrellan contra la forma insustancial
de la criatura, que la hace chillar y retrocede en las sombras.
Pero otro de los torturadores espectrales desciende desde
arriba, y luego otro. Están llenos de poder mortal, un aura de odio cruel que
hace crujir la humedad en las piedras bajo los pies de Zaicon y en la
superficie de su armadura. La horda de espíritus gira por encima de los dos
Stormcast restantes, enloquecidos por el poder de los campeones espectrales.
Lo que queda de Alnarus es arrojado al suelo, con la
armadura y la piel desprendidas. Cuando el cuerpo del Evocator golpea el suelo
se transforma en un relámpago centelleante que choca y rebota contra las
paredes, incapaz de liberarse y correr hacia el cielo. Se une a la esencia de
Commestus, y ninguno de los dos puede escapar de las barreras que rodean este
lugar.
“Todo esto no puede ser en vano", dice Kataya.
Los Nighthaunt se acercan.
Zaicon cierra los ojos. Siente que la corriente etérea crece
en su interior, un fuego tranquilizador que quema todas las dudas y el miedo.
Tal poder. El poder de la tormenta celestial es una fuerza tanto de
purificación como de destrucción, capaz de abrumar incluso al alma más fuerte si
no se canaliza con precaución.
El Lord-Exorcist abandona ahora esa precaución.
Deja que el rayo brote de él en un torrente. Sale de sus
ojos, de su boca, de la punta de sus dedos. La onda expansiva de energía
estalla en la cámara, y la lanza a los muertos espectrales. Los espectros menos
importantes se tambalean y chillan cuando la magia de los cielos los deshace.
Incluso el aura nigromántica de los cuatro torturadores fantasmales se ve
atenuada por la gloriosa luz de Zaicon, y los espectros encorvados retroceden
con furia.
Zaicon sabe que, aunque el Dios-Rey esté con él, no puede
mantener esta embestida indefinidamente. Ya en su piel está empezando a
aparecer ampollas, y sus ojos arden. Sólo hay una oportunidad para cumplir con
su deber. Un último sacrificio que hacer. El cofre de su Vara de Redención se
abre una vez más. Haciendo caso a sus llamadas, los espíritus del rayo de
Commestus y Alnarus cesan su pánico y se dirigen al santuario de su mágico
escondite.
'Kataya', jadea el Lord-Exorcist. La Evocator-Prime aparece
ante él. En sus ojos y en el gesto de su mandíbula ve que sabe lo que le va a
preguntar, que sabe lo que va a pedir.
"Toma mi vara", le dice. “Puedo ganarte un poco de
tiempo. Sé rápido, Evocator-Prime, y no mires atrás".
"Mi Señor...
“No hay tiempo para la duda", jadea. Incluso para
Zaicon, sus palabras suenan distantes. Débiles.
Mientras la iluminación sigue saliendo de él, el Lord-Exorcist
le tiende su vara de mando al Evocator-Prime. Ella deja caer su propio baculotormenta,
y acepta su ofrenda.
"Corre".
Y ella lo hace. Él sabía que en este momento decisivo, ella
no le fallaría. La ve cargar a través de la tormenta de espectros, su espada de
la tempestad cortando a través de los que intentan obstaculizar su camino.
Desaparece de la vista. Zaicon sabe que esto no es una señal segura de su
huida, porque el Gran Oubliette es vasto y está lleno de horrores, y los
Nighthaunt saben ahora que hay intrusos en su medio. Resiste todo lo que puede,
ganando todo el tiempo que puede.
Finalmente, incapaz de mantener su cascada de magia por más
tiempo, Zaicon cae de rodillas. Apenas han cesado los relámpagos, las
pesadillas vuelven a salir de las sombras. Los cuatro espectros encorvados
rodean al exhausto Lord-Exorcista, blandiendo sus cuchillas desgarradoras de
carne.
“Una docena de almas por la mía”, dice Zaicon, cada palabra
es un juicio. “Un intercambio justo. Un día mis hermanos vendrán por los otros,
y derribaremos esta abominación piedra por piedra".
Los torturadores espectrales avanzan. Zaicon ve su propio
casco reflejado en el brillo de sus armas. Hay un grotesco sonido de crujido.
El Lord-Exorcist se da cuenta de que debe ser la cruel risa de los espectros, y
siente una momentánea punzada de inquietud: ¿Por qué no se enfurecen por los
espíritus que han sido arrancados de sus garras? Sin embargo, Zaicon está
demasiado agotado como para seguir reflexionando. Lo único que puede hacer
ahora es confiar en el todopoderoso Sigmar, que nunca le ha fallado.
Cierra los ojos. Las espadas descienden.
Agonía. Al rojo vivo y que lo consume todo. Las espadas se
deslizan y desgarran bajo su piel, hundiéndose en sus ojos. Zaicon sabe que
esto es sólo el tormento físico, y lo peor vendrá cuando comiencen a desgarrar
su alma.
Sin embargo, sólo es dolor. El dolor se puede soportar. El
fracaso no. Y mientras su cuerpo es agarrado y levantado en el aire, pesados
grilletes de hierro se cierran sobre sus miembros, el Lord-Exorcist Zaicon sabe
con bendita certeza que ha hecho todo lo que su Dios-Rey le pidió.
